— Да, конечно, но это совершенно невозможно — во всяком случае, мне не известен ни один художник, которому бы удавалось с такой живостью и с такой страстью запечатлеть человеческое зло. Мне известно, что одна из его дочерей была очень талантлива уже в раннем возрасте, но, конечно, не так, как отец. Кроме того, она погибла вместе с ним, а вторая совершенно не умела рисовать.
— Что же стало с ними: с Анной и с девочкой?
— Этого я не знаю. Да и какая, в сущности, разница? Талант мастера умирает вместе с ним — нам остаются только его следы. Хотя… может он и воскреснет в ком-то из потомков, но я в этом сильно сомневаюсь…
Разговор всплыл в ее памяти так четко, словно был совсем недавно, словно та ночь в музее сменилась сегодняшним утром, а не больше чем недельной давности. Тогда они уехали из музея и разговаривали о Неволине в каком-то ночном ресторанчике — Наташа даже не помнила его названия, но вот разговор этот остался. Он был очень важен сейчас. Отчего-то он был очень важен сейчас. Какая-то его часть…
Двадцать лет.
…изучил досконально… каждый мазок… узнаю где угодно…
Она думала об этом разговоре и раньше, но тогда…
Тогда я не говорила с Надей… я не знала…
Неожиданно Наташа почувствовала, что несколько разрозненных нитей начинают сплетаться в определенный узор. Память, словно очнувшись от спячки, окрепшей рукой выхватывала нужные кусочки из старых разговоров и событий и подбрасывала ей.
Знающий человек…
…сразу угадает родственное сходство…
— Вы правда ничего не знаете о Неволине?
— Да. Я никогда о нем не слышала.
«…еще спрашивал, умеешь ли ты врать… хотел знать, была ли ты когда-нибудь в музейных запасниках…»
Наташины пальцы терли лоб все сильнее и сильнее, размазывая кровь из содранной ссадины по коже.
— Кстати, о несчастном художнике Неволине. Тебе известно, что в запасниках нашего музея находятся две его картины?
Но я никогда не была в запасниках!
«…от этих картин у меня и ощущение такое, словно встретила дальнего родственника…»
— Почему вы так остро реагируете на работы Неволина? Вы так смотрите на них, словно знаете все, словно сами их рисовали…
…несчастный человек, все скормивший своему искусству…
ebooksa