Веду по толпе равнодушным взглядом. Всем весело. И тут я вижу ее… Даже холодок по спине пробегает. Смотрю на нее, не отрывая своего взгляда.
Да, это она, та девица, которая на фотографиях. Она подзывает официанта, дает ему какую-то записку и что-то шепчет на ухо.
После этого разворачивается и уходит.
Нервы на пределе. Что мне делать? Кидаю быстрый взгляд на своего мужа. Увлечен беседой со своим партнером по бизнесу.
Беру еще один бокал шампанского и выпиваю, следя за официантом. Он подходит к моему мужу и украдкой передает записку.
Боже, они это серьезно? Прямо здесь, посреди этого приема решили обмениваться записками? А дальше что?
Мой муж разворачивает записку и суровеет. Прячет ее в карман и продолжает беседу.
Слежу за ним из своего укрытия из-за колонны. До сих пор у меня оставалась какая-то маленькая надежда, что те сообщения, которые мне пришли — это неправда.
Но сейчас понимаю, что все — более, чем правда…
Через минут пятнадцать Артем уходит. Пару мгновений думаю, остаться ли в зале или пойти за ним…
Допиваю шампанское и выхожу за ним следом. Сколько можно закрывать на все глаза и надеяться на какое-то оправдание?
Вижу, как мой муж вдалеке поворачивает в коридор. Иду за ним. Входит в какую-то дверь. Медлю немного, подхожу к двери, стою несколько секунд, прислушиваясь к голосам, а потом резко распахиваю.
Девица повисла на шее у моего мужа и жадно целует его. Платье задрано до талии. Его руки на ее голой заднице…
Таращусь на все это в оцепенении, судорожно сглатываю…
Наверно не надо было пить столько шампанского, потому что мой мозг как будто отказывается соображать.
Мой муж поднимает на меня взгляд.
— Мила?
Впервые вижу его удивленным.
Пячусь, продолжая таращиться на картину, которая не оставляет никаких надежд на оправдание.
Потом резко разворачиваюсь и бегу.