6
Милана
Мой муж входит в спальню практически сразу же, как я закрываю шкаф.
— Успокойся, и завтра поговорим, — спокойно говорит он, сверля меня холодным взглядом.
Чуть не говорю: «Ты что, меня совсем не любишь?», но вовремя останавливаю себя.
Еще унижаться не хватало…
Да и какая разница? Ну скажет он, что любит, разве это что-то изменит?
Боль предательства не проходит от фразы «я тебя люблю»…
Поэтому я просто молча жду, когда он уйдет.
— Мила, — холодно усмехается он, — не советую смотреть на меня, как на врага. Я твой муж. Твоя защита и опора. Поэтому будь благодарна тому, что имеешь. Ясно, девочка?
Поджимаю губы и молчу.
Усмехается.
— Откуда у моей жены зубки? А?
И начинает идти на меня. Трусливо оббегаю кровать и замираю с другой стороны.
— Я все поняла. Можно я… — запинаюсь. — Я устала. Можно я отдохну? А завтра… поговорим…
Одобрительно кивает и, наконец, выходит, оставляя меня одну.
Иду в ванную комнату, принимаю душ и ложусь спать. Надеюсь, он не придет ко мне…
Слышу звонок его мобильного, его приглушенный, раздраженный голос. Потом тишина, шаги… И через пару минут хлопает входная дверь.
Ушел? К своей шлюхе?
Тяжело вздыхаю.