— Милана, стой! — слышу в спину рык своего мужа.
Снимаю туфли и бегу босиком. Наверно, я сейчас выгляжу полной дурой, но не хочу с ним сейчас общаться. Хотя самое лучше решение — все высказать там. Но я не могу. У меня нет на это сил…
Выбегаю из здания и, вместо того, чтобы побежать к нашей машине с водителем, сворачиваю в сторону. Слезы катятся по щекам.
Добегаю до уединенной беседки, скрытой от посторонних глаз. Плюхаюсь на скамейку и плачу. Потом упрямо вытираю слезы и набираю номер такси.
Съезжу домой, заберу вещи и…
Шампанское путает мысли. Как я докатилась до такой жизни? Я ведь была веселая, жизнерадостная, полная надежд и стремлений девчонка… Горела своим увлечением, подавала большие надежды, любила жизнь и наслаждалась каждой минутой…
А сейчас сижу, плачу и чувствую себя каким-то манекеном, которого выставляют напоказ, когда надо, а потом прячут обратно в дом, чтобы не мешал обычной жизни…
Приезжаю домой, вхожу в квартиру и тут же замираю под мрачным взглядом моего разозленного мужа.
— Ну что, набегалась? — цедит он.
5
Милана
Замираю на пороге, даже делаю шаг назад к двери. Убежать? Не хотела с ним сейчас общаться. Мне надо взять себя в руки и успокоиться.
Но нет, убегать я не буду. Да и не даст он мне это сделать.
— Что за детский сад? — рычит мой муж.
От этого комментария даже нервно, горько усмехаюсь:
— Серьезно? Это так называется? Детский сад?
— Возьми себя в руки, — предупреждающим тоном говорит он.
— Взять себя в руки? — еле сдерживаюсь, чтобы не разрыдаться. — Хорошо. Возьму! Я хочу развод!
Мой муж застывает от моих слов и сверлит меня холодным взглядом.
— О нет, дорогая, никакого развода, — цедит он, чеканя каждое слово.