Рисунки на крови

Зах глупо ухмыльнулся.

— Гы, я чувствую себя таким семейным.

— Ну, если не хочешь… — Тревор покосился на Заха, потом смущенно уставился в пол.

— Эй, эй, я просто пошутил. Я просто раньше никогда ни с кем не вел домашнего хозяйства, вот и все.

— Нервничаешь?

Когда Тревор хмурился, меж бровей у него возникала тоненькая линия. Казалось, ему немалых усилий стоило понимать настроения и мотивы, которые для большинства людей были бы очевидны. Зах догадался, что Тревор, вероятно, — самая странно приспособленная к жизни в обществе личность из всех, кого он когда-либо встречал.

— Расширяет сознание, так сказать, новые горизонты.

— Хочешь экседрина?

Вот что Зах больше всего любил в «странно приспособленных» людях: все, что приходило им в голову, обычно тут же вылетало у них изо рта.

— Нет, спасибо, со мной все в порядке, — сказал он; их взгляды встретились, и они оба расхохотались.

В головокружительной спешке, последовавшей за пробуждением и «утренним» сексом, они натянули одежду и поехали в город, с мыслью найти что-нибудь поесть. Вместо этого они оказались на складе «Кладбища забытых вещей», бродили по сумрачным, пахнущим пылью проходам, оглядывали полки, набитые рухлядью и всяким домашним скарбом.

Зах глядел, как руки Тревора погружаются в бак с тряпьем по пятьдесят центов за штуку, выискивая только черные вещи и быстро их отбрасывая. Наконец он отобрал одинокую простую черную футболку. Заху захотелось схватить эти руки, повернуть, поцеловать ладони. Но «Кладбище забытых вещей» было полно старых работяг, в основном исправившихся пьяниц из Армии спасения, которой принадлежал склад. Зах решил, что они, пожалуй, привыкли к молодняку, выискивающему здесь прикиды и безделушки, но ему не хотелось привлекать к себе лишнего внимания. Черт. Местные жители — не просто христиане, они ведь наверняка еще и республиканцы. Появись тут добрый малый из ФБР с пушкой наголо, помахай перед ними бляхой, и они не только расскажут ему все, что он захочет услышать, они и задницу ему при этом вылижут. Чертовы почитатели Джона Уэйна, фанаты Джона Бирча — старая добрая глубинка.

— Почему ты хмуришься?

— Ох. — Он поднял глаза на лицо Тревора и забыл обо всем. — Так просто.

Их взгляды встретились вновь; на долгое мгновение они с тем же успехом могли быть в постели, запутавшись в потном одеяле, варясь в соках друг друга. Потом Тревор глянул куда-то за плечо Заха.

— Гляди, вон Кинси. Готов поспорить, он даст нам принять душ у себя дома.

— Может, еще и покормит?

— Может.

— Лови удачу.

Тревор схватил свой кофейник, а Зах — свой вентилятор, и, скользнув по проходам, они надвинулись на высокую спину Кинси словно две голодные кошки, знающие, к чьему крыльцу идти.