- Надо было в зеркало, - хрипло говорит она.
- Нет больше зеркал, Легран. К чертям зеркала. Зачем видеть то, что уже всё равно не изменить? - равнодушно произношу я.
- И тебе, и мне всё равно, - вместо ответа я киваю. - Так ты хочешь или нет, чтобы я ЭТО сказала?
- Хочу, Легран. До одури хочу. У меня дрожать всё внутри начинает, так хочу, - уже почти кричу я. - И не хочу в то же время.
Она подходит ко мне, сплетает свои пальцы с моими и с силой сжимает их.
Кровь.
Боль.
Пепел.
Смерть.
Страх.
Живая плоть, сама превращающая себя в кучи мяса и костей.
Абсолютная власть над жизнью - или смертью.
То, что я хочу больше всего на свете.
И то, чего я боюсь.
- А помнишь, как мы уходили и возвращались за полночь? И луну над башнями? - спрашивает она.
- Это не я, Легран, - тихо говорю ей. - Это, наверное, кто-то другой. Насколько же тогда было проще.
За оконным стеклом серое небо. День клонится к вечеру, и эта серость сгущается, окутывая всё вокруг. Неслышный отсюда ветер шевелит ветви деревьев, и я распахиваю окно, чтобы он ворвался в комнату и хоть немного развеял эту серую муть, которая давит на сознание. Но ветер стихает.
- Мне пора, Близзард, - Лена отпускает мою руку.
- Не оставляй меня, - я просто не могу не сказать этого. Вместе с ней уйдёт то немногое, что ещё осталось.
- Это не мой дом, - в её голосе я слышу сожаление. - И ты, наверное, напрасно... пытаешься связать себя.