Я освободила баул от пут и рывком дернула язычок «молнии». Была готова увидеть что угодно: огромную дохлую собаку, гору наркотиков, молодого парнишку, ставшего похожим на скелет.
Не было никакого полудохлого незнакомца. Не было и горы «белой смерти». И даже придуманной моим ужасом собаки.
Я принялась вытаскивать мужскую одежду. Старые, поношенные, не проглаженные вещи. Один слой, второй, третий. Не могла остановиться, желая добраться до самого дна, чтобы убедиться, что под тряпьем ничего не спрятано.
И тут меня словно ошпарили! Я вытащила сиреневую рубашку в коричневый цветочек. Следом достала синие брюки с жирным пятном на штанине, лоснящийся пиджак, галстук с вытершимися ворсинками у узла, и несколько маек. Я просто не могла не узнать все это! Просто не могла! Это ведь вещи пропавшего соседушки! Игоря Яковлевича Печкина! Но как такое может быть? Они были на нем, когда он мне попадался на глаза. Я же про себя посмеивалась над его прикидом. Он рядился в этот пиджак и галстук, когда сумка уже была у меня, стояла у батареи, опутанная веревками! Я ничего не понимаю. Может, не проснулась? Что это значит? Уж не то ли, что я свихнулась? Очень на то похоже!
Обалдевшая и растерянная, я сидела на полу в окружении вещей и будила себя. Ведь все это неправда, просто не может быть правдой. Попытки очухаться не дали результатов. Я поняла, что не сплю. Поднявшись и забросив все барахло обратно, я подошла к двери и посмотрела в глазок. Потом дернула за ручку и в щелочку осмотрела лестницу. Лизаветы не было, и я осмелилась выбраться на площадку. Сжав кулаки, пошла наверх за ответами, еще толком не сформулировав вопросы. Остановилась напротив пластиковой четверки и постучала по ней костяшкой пальца.
После долгого ожидания и шорканья ног мне открыла дверь благообразная старуха, державшая в дрожавшей руке черный бумажный конверт. В таком же мои родители хранили старые, черно-белые фотографии — далекий привет молодости.
— Здравствуйте, — сконфуженно улыбнулась я. — Могу я поговорить с Игорем Яковлевичем? Он дома?
Старушка посмотрела на меня озадаченно. Потом, изучая мое лицо, прищурилась. И, наконец, сочувственно вздохнула.
— Сожалею, милая, но свидеться тебе с ним уже не придется. Игорь Яковлевич помер двадцать шестого мая. Царство ему небесное.
Я помотала головой и подалась вперед.
— Как двадцать шестого? Я же видела его уже вот, в июне, в начале месяца!
— Ты его с кем-то спутала, милая. В мае он помер, в мае.
— Кто там пришел, баб Нюра? — спросил кто-то из глубины квартиры, и следом в прихожую вышла женщина.
Я вспомнила ее. Это же она попросила у меня разрешения оставить вещи! А я и не знала, что она живет здесь.
— А, это вы… — разочаровалась она, подойдя ближе и вытирая руки о висящее на плече полотенце. — Насчет вещей? Вы извините, пожалуйста, что до сих пор их не забрали. Все заставлено, ступить некуда! Родственники из Саратова приехали, решили остаться уж и на сорок дней. Вас не затруднит еще немного подержать вещи у себя?
У меня слов не было. Ну конечно, она же тогда была в черном платке, но я на это не обратила внимания. Думала, что она всучила мне вещи переехавших к ним родственников, а оказалось… покойника! Которого я, выходит, две недели встречала уже после его смерти!
— Да-да, хорошо, пусть лежат. Мои соболезнования. А я ведь и не знала о вашем горе. Марья Сергеевна ничего мне об этом не сказала.
— Да вы проходите, что стоять на пороге, — предложила соседка. — Маша не знает, что Игорь скончался. Это случилось как раз в день ее отъезда.
— А что случилось? — пройдя за бабкой в тесный зал, спросила я.
— Сердечный приступ, — поспешно вставила женщина и убежала на кухню, вспомнив, что у нее там что-то кипит.