— Надо помочь Ферро, — пробормотал он скорее самому себе. — И Джезалю.
Ищейка уставился на него.
— Помочь кому? Здесь настоящие люди, которым нужна помощь.
— Я не умею лечить раны.
— Ты умеешь только их наносить. Ну, давай, Девять Смертей, если тебе так надо. Ноги в руки, вали отсюда.
Ищейка видел, что лицо Логена исказилось, когда он услышал свое прозвище. Девятипалый отступил, прижимая одну руку к телу, а другой крепко стиснув рукоять меча. Затем повернулся и, прихрамывая, пошел по блестящему коридору.
— Болит, — произнес Молчун, когда Ищейка присел рядом с ним.
— Где?
Молчун улыбнулся окровавленными губами.
— Везде.
— Что ж…
Ищейка задрал его рубаху. Одна сторона груди Молчуна была вдавлена, огромный сине-черный синяк расплывался по ней, как смоляное пятно. Трудно было поверить, что человек с такой раной способен дышать.
— Ну… — пробормотал он, не зная, с чего начать.
— Думаю… со мной покончено.
— От этого? — Ищейка попытался усмехнуться, но получилось плохо. — Просто царапина.
— Царапина?
Молчун попробовал поднять голову, сморщился и упал на спину, учащенно дыша. Он уставился вверх, широко раскрыв глаза.
— Чертовски нарядный потолок.
Ищейка нервно кивнул.
— Ага. Согласен.