— Зиновий я, сосед. А ты, мил человек, кто? И где Жора?
— Майор Казаков. И Георгий ваш тут. Заходи, отец, подсобишь немного, — пригласил я его в дом, опуская руку со стволом в карман.
— Что ж, зайду, — после некоторой заминки ответил сосед.
Не робкого десятка дед. Или в этом доме часто стреляют, что ему не привыкать? Или ещё один из шайки?
Когда Зиновий возник на пороге, я пожалел, что не встретил его как Жору перед этим.
Хорошо так за семьдесят, худощавый, остатки всклокоченных волос, на впалых щеках седая щетина. Взгляд цепкий, колючий. И главное, в руках охотничье ружьё, дуло которого поочерёдно смотрит то на меня, то на Жору.
— Руки вверх! — скомандовал дедок. — Кто тут майор?
Я помахал поднятой рукой.
— Вторую поднять не могу, уж извини, отец.
— Кто его так? — показал он небритым подбородком на Жорика.
— Я.
Понятливо кивнул.
— А тебя? Он?
— Нет. Там ещё один, в подполе.
— Что, Георгий, допрыгался?
— Да пошёл ты!
— Эх, Жора, Жора, мать твоя не видит, до чего её сын докатился. Царствие небесное.
— Мать не трожь!
— А я и не трогаю. Святая женщина была. Не чета тебе, весь в батьку, тьфу, паршивый был человек.
Жора дёрнулся навстречу, но был остановлен красноречивым покачиванием ствола.