Сгоревший
Телефонный звонок раздался, когда Жанна вернулась из вынужденного турне по магазинам, – не самое приятное занятие в слякоть, но последние запасы кончились еще вчера. Она отнесла пакеты в кухню, там же пристроила сушиться мокрый плащ и лишь затем, пройдя в комнату, сняла трубку. Телефон успел дважды умолкнуть и начать звонить снова.
В последнее время ей звонили нечасто, и то больше ошибались номером. А сейчас, скорее всего, с ней пытались связаться из рекрутингового агентства – ничего, никуда она от них не денется.
– Алло?
– Наконец-то, – женским тембром ответила трубка. – Ты уже дома?
Глупый вопрос.
«Нет, в дом забрался вор и говорит моим голосом».
– Кто это?
– Ах ты маленькая склеротичная сучонка…
– Марта?! – воскликнула Жанна, едва сдержавшись, чтобы не разрыдаться в трубку. Ну конечно, это в манере Марты – названивать, словно она погорелец, впопыхах забытый спасательной командой на крыше пылающего дома. – Когда ты вернулась?
– Час назад. И сразу вспомнила о своей лучшей коллежанке. Знаешь, о ком это я?
– Догадываюсь, – сказала Жанна, видя расплывшуюся, будто через стенку аквариума, комнату. – Молодец, что сразу позвонила.
– Ну? – многозначительно произнесла Марта.
– Ты о чем?
– Не о чем, а о ком – как
– Никак.
– То есть, – протянула Марта, – хочешь сказать, что ты по-прежнему
– И что тут странного? Или, может, на меня это непохоже?
– Откуда мне знать, за полгода многое меняется.
– Ты надолго? – спросила Жанна, переводя стрелку разговора на другие рельсы.