Фаталист

– Вы про американскую рулетку? Но там тоже нет никакого выкупа.

Григорий Александрович выкинул папиросу и зашагал вниз по улице. Вернер поспешил за ним.

Погода быстро портилась с самого утра: со стороны гор надвигались тучи, и воздух становился холоднее. Тянуло ветерком, обещавшим к вечеру стать довольно сильным.

Вернер неприязненно поглядел на небо и зябко поежился, хотя было еще вполне тепло.

– Не понимаю, для чего вам вообще понадобилось говорить с Фатовым, – сказал он. – Его случай мог бы заинтересовать медицинское светило, ну, просто любопытствующего, а вам-то поручили искать убийцу.

– Быть может, я отношусь к числу любопытствующих.

– Эта роль вам не подходит.

– Отчего же? Напрасно вы так думаете. Я очень часто изнываю от скуки. Она преследует меня, куда бы я ни…

– Но не сейчас, – перебил его Вернер, явно досадуя на то, что Печорин не желает объяснить ему толком, для чего ему понадобилось говорить с раненым офицером, и увиливает. – Не тогда, когда у вас есть дело. А оно у вас имеется.

– Да, – согласился Григорий Александрович. – Сейчас мне не до сплина. Хотя я и приехал в Пятигорск совсем с иной целью, нежели поиски убийцы. И вы правы: я допускаю, что Фатов может иметь отношение к убийствам. Может, не к ним самим, но то, что с ним случилось, связано с какими-то событиями, происходящими в Пятигорске, и является… как бы это сказать… частью плана.

– Чьего плана?

Печорин пожал плечами.

– Если бы я знал, то уже скучал бы.

– Зато Михал Семеныч прыгал бы от радости.

Печорин попытался представить князя скачущим от восторга, но не сумел.

– Я сделаю все, чтобы не разочаровать его, – сухо произнес он. – Скажите только, вы вполне уверены, что ваш пациент не мог выздороветь от… естественных причин?

Вернер взглянул на собеседника и усмехнулся.

– Иными словами, считаю ли я его случай чудом?

– Если вам угодно так это назвать.

– Фатов умер и воскрес. Что еще вам нужно?