– Твоему голосу недостает уверенности.
– Недостает, – соглашается Джек, – но твой притуплённый слух может принести больше вреда, чем пользы. В этом я не сомневаюсь.
– Утро начну с прослушивания. Обещаю.
Дом Генри уже рядом. Он выглядит покинутым, горит только фонарь перед гаражом, но, разумеется, в доме Генри свет ни к чему.
– Генри, я тебе не нужен?
– Нет, – отвечает тот, но не так уверенно, как хотелось бы Джеку.
– Сегодня никакой Крысы, – твердо добавляет Джек.
– Согласен.
– И никакого Шейка, Шейка, Шейка.
Губы Генри искривляются в легкой улыбке.
– Скажу тебе честно, сегодня не будет и Джорджа Рэтбана, рекламирующего салон «Шевроле» Френч-Лэндинга, где лучшие цены и первые шесть месяцев не надо платить процент по кредиту. Сразу в постель.
– Я тоже.
Но, пролежав в постели час и выключив лампу на прикроватной тумбочке, Джек не может спать. Лица и голоса перемещаются в его голове, словно обезумевшие стрелки часов. Или лошадки карусели в пустынном парке развлечений.
Тэнзи Френо: «Выведите монстра, который убил мою девочку».
Нюхач Сен-Пьер: «Поглядим, как все обернется».
Джордж Поттер: «Это дерьмо проникает внутрь и выжидает. По-моему, полностью избавиться от него невозможно».
Спиди, голос из далекого прошлого, услышанный по телефону, который в год их встречи казался выдумкой писателя-фантаста: «Привет, Странник Джек… Скажу тебе, как один копписмен другому: сынок, я думаю, тебе надо заглянуть в личную ванную чифа Гилбертсона. Немедленно».
Как один копписмен другому, именно так.
И чаще всего, снова и снова, Джуди Маршалл: «Не говорить, что заблудилась и не знаю, как вернуться… а продолжать идти».
Да, продолжать идти, но куда? Куда?