— Что именно?
— Хочу свои записи тоже до ума довести.
— О. Хочешь выпустить два альбома?
— Ну на**й. Конкурировать с собой же — тупо. И потом, Ромыч опять разгундится. Не. Мы выпустим двойник.
— Двойник? — вздрогнул Иствуд.
— Ага. Двойной альбом. Первая пластинка — электричество, вторая — акустика.
Иствуд через затяг обдумал перспективу. Усмехнулся.
— Мёрдок, тебе никогда в голову не приходило, что ты — святой?
— А тебе никогда в голову не приходил корпус Fender Precision Bass? — задал я встречный вопрос.
— Ты ведь уже давно понял, что сольно добьёшься куда больше, чем в составе группы. Ты — Боб Дилан этого мира, Мёрдок. Но ты изо всех сил упираешься рогом, чтобы мы не чувствовали себя обузой. Ты готов потратить трое суток без сна и отдыха, чтобы записать материал, который практически никто не будет слушать, хотя у тебя уже есть на целую пластинку песен, которые станут народными.
— Нихера ты не понимаешь, ковбой. — Я стряхнул пепел в рыхлый снег под ногами. — Я не для вас это делаю. Это — моя мечта. Рок-группа. Именно группа. Именно электрический звук. Грохот. Огромные динамики. Огромные залы. И эта огромная энергия, которая мечется между всеми нами и каждым человеком в зале.
— Может быть, — пожал плечами Иствуд. — А может быть, это ты нихера не понимаешь, Мёрдок. Пошли.
— Ты что, не свалишь?
— Нет. Помогу тебе. В таком состоянии, как сейчас, две головы уж точно лучше, чем одна.
Два окурка полетели в снег, где они исчезнут через несколько минут.
TRACK_65
— Па-а-а-адъём!
Я дёрнулся и проснулся.
Так-с, рекогносцировка. Кто я? Я — Мёрдок, самый крутой рок-музыкант в истории человечества, да заодно и других цивилизаций.
Где я? В студии. Уснул на микшерском пульте. Рядом в таком же затруднительном положении просыпается Иствуд.