Мозговой Студень

Мари смотрела на него сквозь пространство между грудями.

— Ты — это не ТЫ? — прошептала она.

Смит с отвращением уставился на неё.

Мари ещё больше вытянула шею, её лицо исказилось:

— Ты не готов, да? — захлебнулась она, и это прозвучало как обвинение — Чёрт побери, ты должен был быть готов…

Затем её глаза закатились, а голова откинулась назад.

Готов? — подумал Смит. С его лица стекала и капала омерзительная жижа. Сумасшествие. Тишина окружила его, он взял руку Мари. Пульса не было. Дыхания тоже. Он оседлал ее. Раз, два, три, четыре, пять, — отсчитывали его мысли в СЛР[25]. С каждым толчком из его жены всё больше вытекало чёрной слизи из всех её отверстий. Изо рта, ушей, ноздрей пузырилась чёрная пена. Затем правда ударила его по лицу так же сильно, как безумие всей этой ситуации:

— Она мертва — прошептал он.

Всё произошло слишком быстро. Все разумные доводы ускользнули от него; его психика казалась сбитой. Создалось впечатление, что Мари вот-вот лопнет. Под бледным мертвым животом что-то шевельнулось. Отвращение, шок и ужас овладели его разумом, оставив только цель: Смит был коронером. Смит — человек, который каждый день вскрывает людей для установления причин их смерти. Сейчас это был порыв непреодолимой важности. Он достал из шкафа свою старую школьную сумку и старый набор специальных ножей.

Мысли роились в его голове, но он не обращал на них внимания. Лезвие мелькнуло в его руке.

— О, Боже, — пробормотал он. — О, нет.

Разрез расползся, когда он провёл блестящим лезвием от бедра к бедру, источая гуляш из чёрных шишок. Она была куклой, набитой бобами. На глазах Смита они вывалились наружу, и чёрная лава медленно заскользила по кровати.

Комки, — подумал он. — Контейнер, грязь, заражение…

Комки начали растворяться, превращаясь в тонкую темную слизь, после того, как они оказались на воздухе. Они потрескивали и шипели. От них поднималось зловоние, как смрад из ямы для трупов.

Комки, — подумал он. — Моя жена.

Мертвые комки.

Я не был хорошим мальчиком. Я не был готов.

За его спиной распахнулась дверь. Тонкая тень легла на пол.

— О, папа, посмотри, что ты наделал! — прозвучал раздражённый голосок дочери. — Tы не был готов, да?

— Не был, — пробормотал Смит, думая о своём сне. — Нет, не был. Мне очень жаль. Я не был… готов.