Зайка

А затем с визгливым кроличьим воплем на него прыгает Герцогиня и обхватывает за шею так, словно хочет оторвать ему голову.

Я на миг замираю. Точно так же, как и они мгновение назад. Цепенею, не в силах оторвать взгляд от того, как они тянут его во все стороны, визжат, пищат и издают другие невыносимо жуткие звуки. Он мой, нет мой, нет, мать вашу, мой, ах ты потаскуха, отпусти его, мы ведь это обсуждали! Он мой, сука ты драная, мой-мой-мой! Даже Герцогиня и та верещит как свинья. Если бы я не видела все это своими глазами, ни за что бы в это не поверила. А еще пена. У них пена идет изо рта. Идеально-белые зубы скалятся, изрыгая проклятия и шипение. Из тщательно подкрашенных губ вырываются поистине нечеловеческие звуки. Тех самых губ, что еще совсем недавно цитировали бесчисленные философские и критические монографии в роскошных столетних аудиториях. Они тянут его во все стороны с той же яростью, с которой, я уверена, подавали заявки на поступление. С которой стремились заполучить очередную красивую вещицу и которая не отпускала их, пока они не получали желаемое.

Макс же абсолютно бесстрастен и никак не пытается помешать взбесившимся куклам растягивать его мощное тело во все стороны. В его губах по-прежнему болтается сигарета. Несмотря на всю их жестокость и злость, не похоже, чтобы они нанесли ему вред. Нет, совсем нет. Он стоит, как терпеливый отец, на которого малыши пытаются взобраться, как на дерево.

Мне кажется, или он даже улыбается? Возможно.

Трудно сказать.

Очень трудно сказать в таком изменчивом бледном свете и в полумраке теней, которые отбрасывают на него цветущие плодовые деревья.

Но я точно знаю, что он смотрит на меня. Я чувствую прикосновение его ладней к моим щекам. Теперь – к шее. Чувствую, как распахивается мое сердце.

Приготовься.

К чему?

Но я уже знаю к чему. Понимание кипит у меня внутри, как керосин. Достаточно одной искры, чтобы он полыхнул.

Я едва заметно качаю головой. Нет.

И тут он падает на колени, как подкошенный, словно его ранили.

– НЕТ! – ору я.

Они замирают и оглядываются на меня. Точнее, не на меня, а на топор, который я сжимаю в руках. Он дрожит – потому что у меня трясутся руки. Выскальзывает, потому что у меня вспотели ладони.

Девочки замирают, но все равно не отпускают его. Я смотрю на Макса. А он смотрит на меня. Обнимает мое лицо своим пристальным взглядом, точно пропахшими хвоей ладонями. Сжимает в них мое сердце. Ну же. Давай. Сделай это.

Он приподнимает подбородок, обнажая шею. Червонные лучи рассвета падают на нее, выхватывая черный блеск татуировки в виде топора – она блестит так же, как блестела тогда, в голубом свете автобуса. Как блестела всегда, с самого первого дня.

Нет.

Да, Саманта.

Нет, пожалуйста, я не могу.

Сделай это.