Ты мой закат, ты мой рассвет

А сейчас, когда фонари вдоль дороги превращаются в бесконечный желтый поток, кажется, что я что-то упустил.

И где-то натупил.

Снова сорвался, хоть пообещал себе быть терпеливее. Но это ее одолжение... Да ну на хуй!

С досады стучу ладонями по рулю. Тачка ни в чем не виновата, но как же хочется материться до сорванного горла: «Что, блядь, у нас снова не так?! Какого же хера ты снова закрылась, как чертова матрешка?!»

Жаль, что даже если я прямо сейчас вернусь домой, достану Очкарика из-под одеяла и буду трясти, пока не отвалятся руки, она все равно не откроется. Так и будет сидеть в своей запечатанной раковине, как улитка - до весны или до лета, или вообще всю жизнь, потому что я не умею читать мысли. А тем более бродить в лабиринтах ее замороченного характера в полной темноте и со связанными руками.

Не вернусь сегодня

Сиди в своей скорлупе, устрица. Сорян, но тебе достался мужик, который не умеет ползать на коленях с розой в руке. Не нравится что-то - на хер с пляжа, как говорится.

Но проходит, кажется, час с небольшим, а я чувствую себя заебаным на всю голову. Не хочется ни в стриптиз, ни просто снять телку на ночь. Хочется домой.

Вытрясти из Очкарика всю дурь.

Проораться как следует.

Может хоть тогда нам обоим станет легче.

Может хоть тогда мы, наконец, поймем - хотим ли быть вместе, принимаем ли друг друга или наш «брак» навсегда превратится для меня в несколько месяцев самых странных отношений с логичным финалом в виде развода.

Поэтому, хоть на часах уже за полночь и куда проще остаться переночевать в своей холостяцкой квартире, до которой как раз всего-то пара кварталов езды, я выруливаю обратно.

Домой.

Выяснять отношения с женой.

Хули там, первый раз в жизни буду скандалить как семейный человек.

А так хотелось верить, что я все-таки нашел свой покой с зеленым глазищами и веснушками.

Глава двадцатая: Антон

Я даже не удивляюсь, что свет горит в окнах первого этажа. Тускло пробивается сквозь полуприкрытые жалюзи. Овчарки научены - ночью на своих лай не поднимают, хоть путаются под ногами, как будто я каждый раз должен вываливать им мешок костей.

Поднимаюсь на крыльцо, проклиная снова начавшийся снегопад. Если так будет все ночь, хрен я завтра выеду.