Разбитые сердца

Эта мысль пробуждает другие мрачные мысли. Мрачные чувства. Глаза начинает щипать от слез, и Самсон замечает, когда я делаю вдох, чтобы их сдержать. Он поворачивается и встает спиной к перилам, чтобы лучше видеть мое лицо.

— Что с тобой произошло, Бейя?

Я смеюсь, оттого как нелепо, что думаю об этом сейчас. Мне хорошо удается прогонять эти мысли большую часть времени. Я чувствую, что по щеке скатывается слеза, и поспешно вытираю ее.

— Это нечестно, — тихо говорю я.

— Что?

— Почему мне в итоге хочется отвечать на все твои вопросы?

— Ты не обязана рассказывать мне о случившемся.

Я встречаюсь с ним взглядом.

— Но я хочу.

— Тогда расскажи, — мягко говорит он.

Я смотрю куда угодно, но только не на него. На крышу балкона, потом на пол, на океан за его плечами.

— Его звали Дакота, — говорю я. — Мне было пятнадцать. Новенькая в школе. Он был старшеклассником. Парнем, с которым хотели встречаться все девчонки в школе. А все остальные парни хотели быть таким, как он. Я, как и все, была немного влюблена в него. Ничего серьезного. Но как-то вечером он увидел, что я иду домой после волейбола, и предложил подвезти меня. Я отказалась, потому что мне было бы стыдно, если бы он увидел, где я живу, хотя все и так это знали. Он все равно уговорил меня сесть к нему в машину. — Мне как-то удается посмотреть Самсону в глаза. У него опять напряглись челюсти, будто он ждет, что история завершится так, как он предполагал. Но это не так.

Не знаю, почему рассказываю ему об этом. Возможно, я подсознательно надеюсь, что услышав мою историю, он оставит меня в покое до конца лета и перестанет быть для меня постоянным мощным отвлекающим фактором.

А может быть, я надеюсь, что он скажет мне, что в моем поступке нет ничего страшного.

— Он подвез меня до дома, и мы проговорили следующие полчаса. Он сидел в машине на подъезде к моему дому и не осуждал меня. Просто слушал. Мы говорили о музыке и волейболе, и о том, как ему претит быть сыном шефа полиции. А потом… он поцеловал меня. Это было прекрасно. На миг я подумала, что, возможно, я заблуждаюсь на счет того, что думают обо мне люди.

Самсон вскидывает брови.

— Почему только на миг? Что было, когда он тебя поцеловал?

Я улыбаюсь, но не потому, что это приятное воспоминание. А потому, что от этого воспоминания чувствую себя наивной. Будто случившегося стоило ожидать.

— Он достал из кошелька две двадцатки и дал их мне. А потом расстегнул джинсы.

Самсон смотрит на меня с отсутствующим выражением лица. Большинство людей решили бы, что на этом история заканчивается. Подумали бы, что я бросила Дакоте деньги и вышла из машины. Но по взгляду Самсона я понимаю, что он знает, что все закончилось иначе.