— Да ерунда. — Я подвигаю к ней бокал. Действительно, какая к черту разница, если нажраться все равно не светит?
Она берет бокал, принюхивается, оценивает деликатный вкус.
— «Обан». Довольно дорогая ерунда.
— А вы разбираетесь в шотландском виски. Считайте, этот бокал ваш. Притворимся, что первый обязательный шаг в программе сделал я.
— Обязательный? Звучит так, будто кому-то срочно надо вскрыть фурункул.
— Ну, если не хотите… — Я придвигаю бокал к себе, но ладонь Саманты накрывает мои пальцы. От ее прикосновения меня будто током бьет.
Контакт длится несколько неловких секунд. Ее голос смягчается:
— Я как раз в настроении для скотча. Спасибо. — Она смотрит на мою руку. — Вы ужасно холодный.
Не зная, что на это ответить, я убираю руку.
— Простите.
Наверное, сейчас я комнатной температуры. Надо будет придумать, как это скрывать. Может быть, перчатки?
Саманта сжимает мои пальцы:
— Нет, это даже приятно. Успокаивает. — Переворачивает мою руку ладонью вверх и до странности пристально смотрит на нее. — А вот это уже любопытно.
— Что? Рука?
— Это, знаете ли, окно, через которое можно заглянуть в душу.
— Многовато вы возлагаете на какую-то руку.
Она переворачивает мою ладонь, смотрит на нее, как ювелир на неограненный алмаз. Трогает кончики пальцев, шрамы на костяшках, внимательно изучает каждую полоску и борозду.
— Вы боец. И у вас проблемы с законом. Видите эту линию? Вот здесь? — Саманта проводит пальцем по длинной полоске через всю ладонь. — Это значит, что у вас впереди долгая жизнь. Но вот эта, — она прикасается к другой, возле большого пальца, — говорит о том, что вы рано умрете.
— О чем еще вам говорит моя рука?
— О том, что у вас слабость к привлекательным блондинкам, которые пристают к вам в барах для фетишистов.
ebooksa