Обычный Виктор. Домашний
И это меня шокирует. Я, как женщина, жду двух вариантов от мужчины, который вышел из многолетнего брака. Невероятную радость, воодушевление, грудь колесом.
Либо же потухшие глаза и бутылка в руке.
А тут ни того, ни другого.
Да и я перед ним стою не страдалица в классическом понимании этого слова. Нет опухших от слез глаз, одета с иголочки, голос не дрожит.
— Мам, — кричит Даша, — может, ты поднимешься и посмотришь на нашу комнату? Вдруг мы живем в жуткой конуре?
— Спускайтесь! — отвечаю я. — Девочки! — затем смотрю на Виктора. — Вы поужинали?
— Да, — не отводит взгляда. — А сама ты ужинала?
— Что?
— Я могу с собой тебе…
Я опять проваливаюсь в недоуменное молчание.
— Суп чечевичный, салат и паста с креветками, — продолжает Виктор.
— Ты сейчас опять серьезно?
— Да.
— Вить, — тяну я. — Это, конечно, мило, но… тормози, — а затем я лгу, — я поужинала.
— Хорошо.
Топот ног, и Виктор шагает к шкафу, из которого выуживает куртки. Ждет, когда девочки наобнимаются со мной и протягивает куртки каждой из наших дочерей.
— Прости, мам, — Лиза вздыхает. — Рюкзаки не собрали заранее.
Затем они обнимают Виктора, который целует каждую из них в макушку. Я терпеливо жду. В груди опять что-то дергается и затихает, когда я прикусываю щеку.
— А у нас есть ключи, — Даша встряхивает связкой ключей перед собой и оглядывается на Виктора. — Придем, когда не ждешь.