— Да? — улыбаюсь и стараюсь, чтобы улыбка была как можно более беззаботной.
— Разумеется. Выберем, что заказать?
Я опускаю взгляд в меню, совершенно не видя строчек. Мужу кто-то звонит на телефон.
Разговор касается работы. Он отвлекается на минуту или чуть больше, а потом его окликает кто-то из знакомых.
— Чёрт побери, — ругается он. — Вот поэтому я люблю бывать дома. Там нас никто не достаёт. Сейчас вернусь. Выбери, что заказать.
— Хорошо, — посылаю солнечную улыбку.
Муж уходит. А в моей голове плавают мысли. То всплывает строчка о выкидыше из моей медицинской карты, хотя я не помню о выкидыше, то крик «Па-а-а-апа!» и взгляд трёхлетки, направленный на моего мужа.
Она звала именно его, Серёжу. Я в этом уверена.
Я воровато оглядываюсь. Муж отошёл довольно далеко. Вижу его широкую спину и тянусь за его телефоном.
Муж что-то скрывает от меня. Теперь я в этом уверена.
Я ищу среди последних набранных номеров контакт с именем Стас. Но не нахожу его.
Я теряюсь.
Быстро, по памяти набираю номер на своём телефоне.
Сердце колотится, как сумасшедшее. Если я неправа, просто скажу, что я ошиблась номером.
Но в трубке слышится голос именно того, кому я и хотела позвонить.
34. Ирина