– Хирург…
Я задираю её платье, оголяя живот.
Всё залито густой тёмной кровью, но я вижу, что пуля прошила её татуировку с пулевым ранением. Ошарашенно хлопаю глазами.
«Сюда не смертельно».
Скручиваю юбку в ком, прижимаю к животу, сверху её окровавленные руки.
– Прижми!!
Подхватываю на руки, растерянно оглядываясь.
Она должна выжить! Обязана! Иначе зачем это всё?!
У меня очень мало времени. Улица пустая.
Мне нужен врач. И я несу её по улице. Какова вероятность, что здесь есть клиника? Нулевая. Травмпункт?
Люди, вы где все?!
Внутри меня начинается истерика. Сердце оглушающе громко колотится.
Но её пробитая тату с пулевым ранением даёт мне силы делать хоть что-то.
Зачем она так сделала?! Такой услуги я у неё не просил! И от злости мне хочется с размаху швырнуть её на асфальт себе в ноги.
Всё делает не так, как надо!!
– Зачем?!?
Её начинает отключать, я чувствую, как кровь течёт по моим рукам.
И мне страшно. Страшно так, что сводит живот.
Она говорила, что не от пули! – уговариваю я себя.
– Ты же сказала, что знаешь, как умрёшь! Тату это твоё!! – мне парадоксально хочется пристрелить её за то, что она позволила пристрелить себя.