Три года

— Септический шок…

— Ты это уже говорила, — резко говорит Дорнан.

— Отказ органов, сильный шок, кома и смерть, — категорически заканчивает она.

Он снисходительно пожимает плечами, как бы говоря: «Ну и ладно!»

— И будет ли это больно? — спрашивает Дорнан.

Мама кивает.

— О, да. Очень.

Он усмехается, толкая меня в лицо и осознавая свою мертвую хватку вокруг моего рта.

— Что ж, веселись, — говорит он, вставая и провожая мою маму из комнаты.

— Что? — спрашиваю я, ошеломленная.

Дорнан не отвечает, просто захлопывает дверь. После всего этого он не дал мне этого чертового лекарства. Мне приходится задаться вопросом, знает ли он, что я уже приняла дозу. Если проспект не сказал ему, я сомневаюсь, что моя мать добровольно предоставила бы какую-либо информацию. Она практически немая.

Я закатываю глаза и злюсь, что позволила ему снова добраться до меня. Я так раздражена. На себя, на него. На мою дурацкую мать за то, что она даже не знает, кто я, не говоря уже о том, чтобы помочь мне. Даже несмотря на то, что тихий голос разума в глубине моей головы говорит мне, что она не сможет помочь кому-то другому, когда сама здесь в плену.

Все еще.

Если бы не она, ничего бы этого никогда не произошло.

Если бы не она, у нас все было бы в порядке.

Если бы не она и ее гребаная наркозависимость, мой отец не был бы братом-цыганом, и мы все были бы живы. Возможно, она бы умерла от передозировки героином, но, черт возьми, заслужила бы это.

Я ненавижу ее больше, чем кого-либо. Включая Дорнана.

Эта мысль чертовски удручает; этого достаточно, чтобы мне захотелось разрыдаться.

Но я не плачу. Слезы для слабаков. Слезы — это роскошь.

Если я когда-нибудь выберусь отсюда — огромное «если» — тогда и только тогда я позволю себе плакать.