— А как же молодая любовница?
— Ну, с женщиной… Что же тут такого? Потом, повторяю, я не заглядывал в замочную скважину.
— Ладно оставим, Николай Степанович! А что вы еще можете сказать про этого молодого человека Ивана? Может быть, знаете, где он живет.
— Он жил у Петра Ильича. Вроде как родной сын. Правда, изредка отлучался. Ну, когда появлялась эта женщина.
— Так, может, он и есть его сын?
— Нет, не сын! Не сын!
— Откуда такая уверенность?
— Ну, разве сын будет называть отца по имени-отчеству?
— Бывает в некоторых интеллигентских семьях.
— Нет-нет! Между ними не было и малейшей фамильярности, то есть того, что указывало хоть на какие-нибудь родственные чувства. Знаете, это скорее похоже на отношения ученика и учителя.
— Ага! Ну, а еще, Николай Степанович, кто-нибудь заходил к вашему соседу.
— Да! Бывали! Не очень часто, но бывали. Люди, по всему видать, очень интеллигентные, пожилые.
— Весьма! Весьма благодарен вам, Николай Степанович! Ну, если еще возникнет необходимость побеседовать с вами, надеюсь, вы не откажитесь!
— К вашим услугам! Вообще, горе какое! Какая потеря! Вы представить не можете, какого человека мы потеряли.
Скворцов проводил старика до дверей и вернулся в гостиную. Когда он глянул на стол, глаза его округлились. В коробках лежали пачки денег и не только отечественных. Рядом высилось несколько довольно приличных кучек разного рода раритетов, сделанных, по всей видимости, не из латуни.
— Это…это вы всё нашли? — спросил он.
— А что его искать, товарищ лейтенант! Лежало почти не закрытым.
— Как почти?
— Ну, там в шкафчиках такие замочки, что их ногтем можно открыть. Серьезные люди такие вещи так не хранят.
— То есть, если бы преступник захотел, то всё это легко бы нашел?