– Ну, ведь мы оба очень заняты. – Ее лицо слегка посветлело. – Ты знал, что Коннор пишет стихи?
– Глядя на него, такого не скажешь.
– Я прочитала всего одно, посвященное мне. – Щеки девушки порозовели. – Ты его читал?
– «Сон нейдет, я в холодном поту твое имя с трудом выдыхаю»? – спросил я.
– О боже мой. – Отем закрыла лицо руками, потом одним глазом поглядела на меня. – Да, то самое.
Я усмехнулся. Смущение очень ей шло.
– Не очень хорошее стихотворение.
На ее покрасневшем лице отразилось изумление, она швырнула в меня салфеткой и засмеялась.
– Оно очень хорошее! Наверняка ты перепилил Коннора пополам из-за этого стиха.
– Только потому, что он может писать лучше.
– Ты полагаешь? – Взгляд ее стал мечтательным. – Хорошо бы он написал еще что-нибудь.
– Вот как?
Отем поджала губы и насмешливо посмотрела на меня.
– О, нет, одного любовного стихотворения девушке вполне достаточно, спасибо. Пожалуй, мне его хватит до самого Дня святого Валентина. Минимум.
Я рассмеялся.
– Я просто хотел сказать, что не все любят поэзию.
– А я люблю.
«Я это знал. Если бы все было по-другому, я писал бы для тебя стихи каждый день…»
– Ты как-то сказала, что красивых слов недостаточно, за ними должно стоять настоящее чувство, – тихо проговорил я.
– Верно, – ответила Отем. – Но это стихотворение мне показалось очень искренним. Это не просто красивые слова, оно очень…
ebooksa