Севастополист

Я по привычке, въевшейся в подкорки мозга, схватился за правый бок и ощутил прилив испуга: к бедру больше не прилегал чехол. И только когда троллейбус, остановившись, распахнул передо мною двери, я выдохнул, вспомнив, что не только что родился на свет, что до того, как я здесь очутился, была еще целая жизнь! Что я зажег свою лампу, дал ей жизнь и больше не должен оберегать ее…

– Это к Полоземову, я думаю. Полоземов знает такое, во что не каждый поверит.

Из троллейбуса вылезли, едва не толкнув меня, трое странно одетых в клетчатые брюки и пиджаки парней с усами и бородами, в темных квадратных очках. В последний раз я мог бы встретить таких на Притязании – но даже там не встречал. Они шумно переговаривались, не обращая внимания на окружающих.

– А вообще, вся эта история – выдумка.

– Скучно жить на свете, господа!

Вдоль отъезжавшего троллейбуса мимо меня прошли две женщины, ритмично стуча каблучками по залитому солнцем асфальту. Ближе к пожившим, определил я на взгляд.

– Они все врут в своих рассказах, – говорила одна другой. – Любовь нельзя завербовать. Любовь сама вербует.

Я вздрогнул. Город просыпался, и людей вокруг – на улицах, на площади – становилось все больше, и бесконечным потоком врывались в сознание их голоса, звучавшие на все возможные лады; давно не доводилось слышать столько голосов! А я все стоял, так и не придумав, что делать дальше.

Но этот неизвестный новый мир придумал сам. Во все глаза рассматривая площадь и людей, я увидел, как разворачивается небольшая машина, похожая на троллейбус, только уменьшенный, да еще и зачем-то лишенный «рогов». Но не он меня так поразил, а надпись на трафарете прямо над головою водителя – крепкого загорелого человека в майке с синими полосами.

Там было написано: «ФЕОДОСИЯ».

– Стой, – закричал я. – Стой! – Меня перемкнуло, и, не соображая ничего, я выбежал на середину площади, сигнализируя водителю руками: остановись! Машины возмущенно загудели, а автобус уже заворачивал за угол.

Я бросился было его догонять, но понял: это бесполезно. Поплелся к остановке, не обращая внимания на гудки, и озадаченно думал, что это вообще могло быть?

– Стой, парень, – окликнули меня. – Тебе чего, так нужна Феодосия?!

Голос был бодрым и даже слегка насмешливым, но не грубым.

– Феодосия, – повторил я и посмотрел на этого человека. Он был высоким, с продолговатым лицом, одетым в черные выглаженные брюки и рубашку кремового цвета. На руке его был блестящий золотистый круглый предмет со стрелками и цифрами под стеклом, а на голове – большая фуражка, которую я никогда не видел, но моментально узнал. Это было в том сне! Она из того сна, оттуда! Точно такая же, с ремешком и черным козырьком, поблескивавшим на солнце.

– Так тебе нужно до автовокзала, а там уже… Хоть Феодосия, хоть Инкерман – что захочешь.

– Инкермана больше нет, – встрял в разговор женский голос. Это была пережившая полная женщина в толстых очках, она сидела на остановке с пакетом и палкой, чтобы опираться при ходьбе. – Туда теперь троллейбус ходит.

Я ничего не понял из этих слов: зачем она упомянула Инкермана? И куда «ходит троллейбус»? Но почему-то произнес совсем не то, что подумал.

– «Восьмерка»? – спросил я с непонятной надеждой в голосе.

– «Восьмерка»?! – то ли возмутилась, то ли рассмеялась женщина. – Да кто ж ее видел, «восьмерку»-то! Где-то она ходит по окраинам, наверное, да и то – раз в день. Здесь ты ее не жди! «Восьмерка» – гиблый номер!