Подпольная империя

— Егор! — почти кричит Трыня, сквозь шум и грохот. — Меня короче не пустят…

— Ну ты так, без спросу давай.

— Ах ты, сучёныш! — вклинивается пьяный голос. — Я тебе щас башку на*уй оторву. Дай сюда телефон бл*дь! Сюда-на…

После этого я слышу только звуки борьбы, крики и многоэтажный мат. На заднем плане звучат пьяные голоса, раздаётся женский визг и переливаются трели дверного звонка. Да, влип Андрюха, похоже.

— Андрей! — кричу я. — Трыня!

Он не отзывается, но через короткое время трубка оживает и тот же хриплый пьяный голос зло произносит:

— Я тебя пи**раса, вы*бу, ты понял? Пи*ор, ты понял нах? Чтоб к моему пи***нышу близко не подходил-на! Петух конченный!

Трубка с грохотом падает на рычаг и я слышу короткие гудки.

— Чего там? — спрашивает мама.

— Да, похоже ничего хорошего, — отвечаю я, набирая Рыбкину.

Только бы не набухался ещё.

— Слушаю, — раздаётся голос участкового, вроде бодрый.

— Дядя Гена, привет.

— Здорово, Егорий, коли не шутишь.

— Блин… Опять ты за старое. Ладно, дело есть.

28. В спорте нет врагов

— Какое дело на ночь глядя? — ворчит Рыбкин. — Сейчас у нас только одно дело может быть. Пельмени, водка и баю-бай.

— Магазинные?

— Нет, Наташка налепила перед отъездом.

— Ясно, — торопливо говорю я. — Не пей пока, я сейчас подбегу.