Подпольная империя

Она кивает:

— Так. И почему ты там сидел неделю?

— Я тебе говорил. Под меня менты копали, момент был довольно острый, поэтому нужно было уехать. Спасибо тебе, что прикрыла. Я очень тебе благодарен.

— Благодарен, — с презрением повторяет она. — Да ты в принципе не умеешь быть благодарным!

— Вот уж неправда!

Она пренебрежительно машет рукой, мол ладно уж, молчи лучше.

— Ну и как, разрешилась твоя ситуация с милицией?

— В общем да. На год я получил отсрочку и за это время должен буду кое-что сделать.

— Допустим, — кивает Новицкая. — Так что там со Швейной фабрикой?

— Не знаю, — пожимаю я плечами. — В принципе предложение вроде неплохое. Но здесь важно, что ты скажешь. Если, конечно, в таком состоянии ты сможешь что-нибудь мне сказать. Если честно, я в последнее время об этом даже и не вспоминал, других дел было много.

— Ладно… — буравит она меня недоверчивым взглядом. — Звони ей.

— Сейчас? — удивляюсь я.

— Ну, а что? Время ещё детское. Давай.

— Ну ладно, а что сказать?

— Не знаю. Скажи что-нибудь, чтобы я поверила тому, что ты тут наплёл.

— Блин, ну ты вообще. Фрау Мюллер. Я её номер не знаю. Куда звонить-то?

— А я тебе скажу. У меня записан. Иди, набирай.

Я встаю и подхожу к телефону.

— Диктуй. А ты как узнаешь, что она мне будет отвечать? Вдруг я тебе инсценировку прогоню?

— Не беспокойся, у меня в спальне параллельный телефон. Я всё буду слышать.