Подпольная империя

— Издеваешься? Когда это я как колхозник выглядел?

— Просто на всякий случай предупреждаю.

— Кто будет?

— Минимально, Ефим.

— Понятно. К чему быть готовым?

— Будь готов показать себя, как ответственного, умного и преданного делу партии комсомольца.

— Всегда готов! — чеканю я.

— Не пионэра, а комсомольца, — усмехается она. — Ладно, всё. Спокойной ночи.

До утра ещё дожить надо. Сейчас вот другие дела нужно сделать. Я выскакиваю из дома и бегу к Рыбкиным. Дверь открывает Наташка.

— Муэыа! — мычит хозяин дома, приветствуя меня. — Зять! Твою мать!

— Чего он, куролесит? — спрашиваю я, стараясь не пялиться на босоногую в короткой ночнушке Рыбкину.

Сто процентов, специально так оделась, да ещё и ворот расстегнула, для возбуждения воспоминаний о призрачных видениях. Я человек, измученный первым секретарём комсомольского горкома, но по-прежнему живой, имеющий нормальные реакции.

Впрочем, не пялюсь я на неё не потому, что опасаюсь какой-то там реакции, а просто потому, что неловко на голого человека смотреть, особенно в присутствии её папаши. Хоть и кривого до невменяемости.

— Дядя Гена, здорово. Ты чего тут бузотёришь? Желаешь чего?

— Желаю! — соглашается он, кивая с такой силой, что я опасаюсь, как бы он на ногах удержался.

— Холодца желаю и гуся. Грудку с квашенной капустой. Остальное всё без разницы. И наливай давай, чё сидим-то, я не понял!

— Никак не могу угомонить. Орёт на меня, ругает последними словами, за то что не наливаю.

— А у тебя есть?

— Шутишь, что ли? Откуда я возьму-то? Сегодня он вообще неугомонный. Да даже если бы и было, ему налей, так он вообще весь дом разнесёт.

— А пожрать есть?