— Где Киргиз? — спрашиваю я, с трудом разлепляя губы и пытаясь получше разглядеть этих людей.
Во рту пересохло и язык почти не слушается, но я заставляю его шевелиться. В груди снова закипает злость. Что за маскарад? У них чёрные плащи с капюшонами. Серьёзно? Это прикол такой?
— Где Киргиз? — повторяю я.
— В тебе много ярости, — скрипит голос. — И это хорошо. Это то, что мне надо. Я заберу её всю, всю твою ярость! Давайте, порочные рабы ночи, выбейте из него ярость, но не смейте забирать жизнь. Eius vita ad me pertinet! Вперёд, чёрные братья. Deinceps!
Это звучит так же тупо, как тот чувак из ютубчика, который «ломай меня полностью». Впрочем, я не успеваю поразмыслить над тем, что это за хрень, потому что порочные братья, или кто они там, набрасываются на меня и начинают дубасить деревянными кольями. Впрочем, делают они это непрофессионально и даже неумело, поэтому жизненно-важные органы, мне удаётся уберечь. Но, в любом случае, приятного в этом нет ничего.
Несколько раз они сами вскрикивают и матерятся, попадая друг по дружке. Что за бредятина вообще! Совершенно ясно, что это не урки, а ряженные клоуны. Сраные реконструкторы. Инквизиторы, мля. Было бы их чуток поменьше или без палок хотя бы…
Я падаю на землю и они расступаются.
— Сознание потерял, — тяжело дыша, говорит один из моих палачей.
— Сorruit in terram! — торжественно объявляет скрипучий. — Верните его в вагончик! Но на этот раз свяжите, потому что он слишком дерзок, и его Ид слишком неукротим.
Ид? Серьёзно? Это что-то из психоанализа вроде. Меня скручивают и заносят обратно в бытовку, кладут на пол и обматывают верёвкой. Они практически превращают меня в кокон, но не могут завязать ни одного нормального узла. Эти ребята явно не скауты.
— Брат Куспис, возьми непосвящённого и вместе с ним сторожите это тело.
Кто-то несильно пинает меня в живот.
— Нос мне сломал, сука…
— Ничего брат, Ултор, ты ещё насладишься страданиями виктимы.
Похоже, из дурки был массовый побег. Иначе, я просто не знаю, чем это можно объяснить…
Все расходятся и оставляют меня в покое. Я лежу, опутанный верёвками у лежанки, головой к двери. Мои стражи садятся на табуретки к столу.
— Выключи свет, — говорит один из них.
Второй встаёт и, подойдя к двери, щёлкает выключателем. Потом возвращается за стол. За окном становится чуть светлее, должно быть, луна вышла. Стало быть, и тучи растащило.
— А что значит Куспис? — спрашивает тот, кто ходил выключать свет. — Почему тебя зовут братом Кусписом?
— Это значит остриё, лезвие, — горделиво поясняет он и чиркает спичкой. — Латынь. Тебе придётся подучить малёха. Драп будешь?
ebooksa