Подпольная империя

— Что-то не хочется…

— Да ладно, чё ты, на дёрни. Это инфернальный огонь в твоей руке. Магистресса одобряет.

До меня долетает облачко дыма, пахнущего немного коноплёй, немного запаренным берёзовым веником и очень сильно коровьим навозом.

— Хорошо, да? Да ты не ссы. Всё нормально будет. Сегодня вообще церемония торжественная, так что тебе повезло, что акцепт на сегодня назначен.

Парень закашливается, видать глубоко вдохнул дым этого коровяка. Тот, который бывалый, именуемый Кусписом, начинает ржать.

— Продирает, да?

— Ага, — соглашается новичок, откашлявшись. — А ты значит здесь сторожем работаешь?

— Точно. Наслаждаюсь, можно сказать, близостью к смерти.

— И что, один на всё кладбище?

— По штату да, только один сторож в смену, но по факту вдвоём с Ипатычем. Он, копщик, здесь прям и живёт, в бытовке копщиков. У него погоняло знаешь какое? Ипат-копат.

Он снова ржёт.

— Бомжара. Но прижился. Копает вообще отлично.

— А он не появится? Или он из наших?

— Не, он не появится. Я ему поллитровку дал. До утра будет мёртвым, а потом оживёт.

Какое-то время они молчат. Куспис глубоко затягивается и выдыхает свой смердящий дым.

— А тебя как по-настоящему зовут?

— Куспис. Других имён у нас нет. Тебя сегодня тоже нарекут.

Снова замолкают.

— А ты чем помимо кладбища занимаешься? — допытывается молодой претендент.

— Я в институте культуры доучиваюсь. На культурно-массовом. А ты?