Подпольная империя

— Несовременно говоришь, дядя Юра. Ты часом не из будущего?

— Нет, — мотает он головой. — Но видения бывают.

Мы оба смеёмся.

— Брагин, отвлекись-ка на минутку, — раздаётся за мной голос Печёнкина. — Поговори с дедулей. Давай, отойдём в сторонку.

Ну, давай. Мы отходим.

— Глеб Антонович, держите, — протягиваю я ему карточку. — Это вам от заведения. Как почётному гостю.

— Что это?

Он берёт жёлтую картонку в руку и рассматривает. Там написано "Олимпия" и чуть ниже мелкими буквами: “Очень важная персона”.

— Это значит, что в баре вас будут обслуживать бесплатно.

Он хмыкает.

— Это мне сколько лет надо свою тридцатку отбивать, даже если каждый день я буду у вас выпивать… ну, пусть даже на сотку?

— Всего-то триста дней. Правда, на сотку тяжело, но если на полтинник, то за пару лет можно всё наверстать.

— Только для этого не карточка нужна золотая, а золотая печёнка. Генерал Печёнкин с золотой печёнкой.

Я вежливо улыбаюсь:

— Весьма остроумно.

Он внимательно на меня смотрит, пытаясь проникнуть в глубины моего разума. Да только это не слишком-то легко.

— В общем, вот что скажу, — наконец, кивает он. — Игра есть игра. А я человек чести, как ты мог убедиться.

Вот уж правда, убедился, до сих пор тело синее.

— Специально, — продолжает он, — тебя прижимать не стану, не ссы. Но уговор наш остаётся в силе. И ещё мне потребуется реванш. Ясно?

— Так это же и был реванш, вы чего!