— Еще как тренировался.
— Ну вот, видите. А я выиграл, получается, просто так.
— Вы рисковали.
— Да разве это риск… — он вдруг указал рукой на портрет, который притянул внимание Шарова. — Вы же его узнали. Я за ним бегаю уже пять лет. Сейчас, конечно, не время, да и пропал он куда-то, но я должен спросить — может вы его видели?
Мысли в голове Шарова лихорадочно засуетились. Что ему ответить? Врать бесполезно, похоже этот человек видит людей насквозь.
— Такое ощущение… — медленно сказал он, глядя чекисту прямо в глаза, — что я видел его на стадионе. Он сидел в первом ряду недалеко от линии старта. Но… это было давно. Кажется… в тридцать седьмом. А больше нет, не приходилось.
Мужчина вздохнул.
— Да… не густо. Изворотливый гад, не удается даже выследить как следует. Всегда на шаг впереди.
Шаров выждал немного, а потом спросил:
— А что он такого сделал-то?
Чекист как-то странно ухмыльнулся и покачал головой, докуривая папироску.
— Маньяк он. Вскрывает людей, как консервные банки. Похоже… это доставляет ему удовольствие.
Шаров почувствовал, как мороз пробежал меж лопаток.
— Он — серийный убийца?
— Да… но поймать мы его никак не можем, — чекист развел руками. — Ну, рад был видеть… если что, забегайте. Я здесь бываю редко, это сегодня видите, что творится… и в городе переполох, вызвали на усиление. Но будете на Петровке, заходите в гости, буду рад видеть.
— С удовольствием, — соврал Шаров и протянул незнакомцу руку: — А кого спросить-то?
Мужчина тоже протянул руку, крепкую и жилистую.
— Старший лейтенант Гром Федор Ильич.
Шаров пожал руку.
— Ну, не буду задерживать, — сказал Гром. — Спасибо… что победили тогда!