Lvl 1: Благодарные Мертвецы

22
18
20
22
24
26
28
30

— Ага, как скажешь.

Иствуд невозмутимо теребил верхнюю струну на басе. Или на басу — хрен его разберёт, японца. Рома, вынувший из инвентаря установку, делал вид, будто не слушает. Скользкая ситуация, когда стебут начальство. Виноваты-то в итоге все окажутся, а в первую очередь те, кто ржал. Поэтому Рома прикладывал все усилия к тому, чтоб не заржать. Судя по напряжённой мускулатуре лица, давалось ему это ой как нелегко.

Талант: +40

Шкала алкогольной зависимости увеличена на двести единиц

Охтыж. Братан взялся за дело. И это что — всё? Всё, чего я заслуживаю?

Позабыв про Иствуда, я мысленно нырнул в интерфейс, вытащил свои характеристики, в которых чёрт ногу сломит, и нашёл среди них Талант. Ровно сотка, не подкопаешься. Это, наверное, была отличная сделка. Если талант можно качнуть за раз только на два очка, а этот раз наступает только при поднятии уровня, значит... Значит, я себе сэкономил пару месяцев жизни как минимум. При условии, если я через день буду поднимать уровень, что вряд ли. А так — может, и полгода-год. Молодец я, короче.

С использованием таланта надо будет тоже до конца разобраться. Например, как связан талант в характеристиках с талантом в виде шкалы? Интересно, разработчики сами-то хоть отдупляют, что делают, или просто накидали пока для галочки, а отлаживать всю эту хрень потом будут?

Тут я услышал странные звуки. Тряхнул головой, избавился от интерфейса и уставился на Иствуда. Тот выглядел сильно обалдевшим. Правая рука сноровисто перебирала струны, левая бегала по ладам. И звук из гитары исходил вполне приличный.

— Плюс двадцать таланта — внезапно, — похвастался Иствуд.

«Не за что», — мрачно подумал я.

— Может, теперь не будешь играть, как мудак, — сказал я вслух. — Ладно, хватит лясы точить. Все великие группы начинали с каверов на известные рок-н-роллы. Современным слушателям рок-н-роллы — как муэдзину колокольный звон, так что мы планку немного опустим.

— Про хрен? — обрадовался Рома.

— Хрен там, — ответил я. — Наше всё, солнце перестроечной поэзии, Виктор Робертович Цой. Песни простые, как три копейки. Сделаем программу из них. Может, ещё чего подключим. Нам надо сыграться, привыкнуть друг к другу.

— Что ещё за «Цой»? — спросил Иствуд.

— Слышь, я тебе щас тарелкой глотку перережу, чурка нерусская! — набычился Рома.

Ишь ты. Рэпер — а понимает. Не совсем ещё потерян для высокого искусства.

— Отставить внутренние конфликты! — рявкнул я, заодно разминая виртуальные голосовые связки. — Смотрим на меня, слушаем внимательно!

Я для начала достал свою акустическую гитару и заиграл на ней. Пацаны внимательно смотрели на меня и кивали, прикидывая, как будут играть свои партии.

— Суть ясна? — спросил я. — Не надо сейчас извращаться. Просто держим ритм, делаем без изысков. Порепетируем — и решим, как дальше докручивать. Ром, ритм задай, да?

— У меня вопрос, — каким-то очень нудным голосом произнёс Иствуд. — О чём вообще эта песня?