— Ты поехавшая?!
— Я, твою мать, дохлая шлюха у тебя в постели, не больше и не меньше. Если ты думаешь, что в этой педовне меня всерьёз интересуют какие-то там сраные нарисованные деньги — мог бы просто хером мне по морде врезать, чтобы показать своё отношение.
— А с нарисованного чая тебя, значит, прёт, как космического пирата с кефира, да?
— Пошёл нахер.
— Слышь, ты обоснуй...
— Я тебе сейчас копьём в морду захерачу! Свалил из моего дома, пока соседи копов не вызвали.
— Какие соседи? Каких копов? Попустись уже, а?
В руке у Сандры появилось копьё. Я понял, что переговоры зашли в тупик.
— Дура! — сказал на прощание.
— Козёл! — прилетело мне в спину, и тут же захлопнулась дверь.
Вот ведь склочная баба! Пристала со своим чаем. Эх, надо было всё-таки сначала потрахаться, а теперь опять дуться будет сутки как минимум.
— И х**ту эту свою забери! — раздался крик одновременно с грохотом распахнувшегося окна. В окно вылетел Хофнеровский скрипичный бас.
Я сам от себя таких скоростей не ожидал. Подскочил, поймал гитару.
— Охерела?! — заорал я. — Это же раритет!
Окно захлопнулось.
Ну, п**дец, о**еть теперь. Теперь у меня бас-гитар больше, чем у нашего бас-гитариста. А главное — настроение немножко испортилось. Самое, значит, время навестить поэта.
TRACK_06
С Вейдером жопа получилась. Где он живёт — я понятия не имел. Дошёл до его книжной лавки — она, само собой, закрыта. Постучал, попытался дверь выбить — хрен там. У Коляна бы, наверное, вышло, у него какая-то нереальная прокачка. Но где тот Колян? Кстати, действительно, поздно уже. Пойду домой, проверю. А заодно гляну, есть ли у меня хитрожопая возможность найти этого поэта-бездельника.
Хлопнуло окно. Я резко повернулся, уже рефлекторно готовясь ловить очередной раритетный музыкальный инструмент, и дай боже, чтоб не рояль.
— Ты чего там грохочешь? — произнёс сонный и недовольный голос. В то же время знакомый.