— Ромул хотел тебе что-то сказать, — заметил Иствуд.
— Жги, Рома, — кивнул я.
— Щас. — Рома пару секунд посопел себе под нос, собираясь с духом. — Ты — мудак, Медс! Понял? Ты обещал, что мы будем зарабатывать. Что мы поднимемся. А теперь мы ваще дно пробили. И чё? Чё делать, а?!
Я откашлялся в кулак и с трудом сфокусировал взгляд на Роме.
— Это был форс-минор.
— Мажор, — поправил Рома.
— Нет, минор. Мне было грустно. Ты, может, не обратил внимания... Ну, перечитай эти, статы...
— Логи, — поправил со вздохом Иствуд.
— Да хоть ремарки Эрика и Марии, Господи, мне насрать, — отмахнулся я. — Перечитаешь — и увидишь, что репутация рухнула до нуля, когда ты выступил со своим рэпом. А вот когда я запел свою гениальную...
— Так это же ты меня заставил! — заорал Рома. От усердия он аж привстал. Как будто, среагировав на вопль, заработал притаившийся на стуле домкрат. — Ты главный! Ты грёбаный фронтмен! Я, может, и налажал, но задачу выполнил, всё как ты учил! Мне до себя при всём желании до**аться не за что! А к тебе претензии есть!
Научил, блин, на свою голову.
— Не могу не согласиться с коллегой, — сказал Иствуд. — В чём вообще дело?
— Дело, пацаны, в том, что после обновления проект, видимо, вывели на новый уровень публичности, — проворчал я. — И всякие имельцы прав поспешили протянуть лапы. Такая вот херня. Сдохнешь — и то от юридической маеты никуда не деться.
— Хочешь сказать, мы не можем публично исполнять чужих песен? — уточнил Иствуд.
— Какие-то можем, какие-то нет, — поморщился я. — Но делать ставку на такие возможности я уже, безусловно, не стану. Понятия не имею, каким раком-боком эта братия собирается монетизировать исполнение песен здесь, и разбираться не хочу. Нам нужен авторский материал, и я над этим работаю вот прям сейчас.
— Стихи пишешь? — спросил Рома.
— Лучше. Вербую поэта.
— Серьёзно?
— Какая уж тут серьёзность...
К столику робко приблизился незаметный сутулый паренёк в очёчках.