Черные купола. Выстрел в прошлое

В десяти метрах спереди палка указывает на здоровенную ель.

Топаю туда и после недолгих поисков обнаруживаю след от пули. Небольшая дырочка, на первый взгляд миллиметров пять. Значит, в реальности калибр не менее 7,62.

Присядем и подумаем. Что мы имеем?

Имеем мы дырку от пули калибра 7,62 в дереве. Притом что лес достаточно глухой. Какова вероятность на третьем часу гуляния по лесу обнаружить в дереве недавно выпущенную пулю? Для непосвященных отвечу: такая вероятность стремится к нулю. Особенно в наше время, когда не так много людей с нарезными стволами бегает по лесу.

Вывод?

Или тут полно отморозков со стволами, или это не современный мне лес. И то и другое радости не доставляет никакой.

Идем в другую сторону. Туда, откуда эта пуля прилетела. Даже если там бродит на всю голову отмороженный браконьер с нелегальным огнестрелом, палить в полуголого мужика он не станет, поскольку опасности от него не почувствует. По крайней мере сразу этого делать не будет. А дальше уж я постараюсь его такой возможности лишить. Еще раз прикладываю к дереву палку и смотрю в ту сторону, откуда предположительно прилетела пуля. Лес как лес, ничего особенного. Намечаю себе ориентир и осторожно двигаюсь в ту сторону. Не то чтобы я от кого-то прятался, просто лес тут достаточно густой, и валежника на земле хватает. Прохожу еще метров сто и спускаюсь в маленькую ложбинку. Начинаю подниматься на склон и вдруг останавливаюсь. Прямо передо мной на земле лежит обычная красноармейская пилотка. Не новая, достаточно затасканная. Она краем зацепилась за траву, а та ее сторона, что со звездочкой, лежит на земле. Осторожно приподымаю ее кончиком палки. Пилотка как пилотка, ничего необычного. Я таких видел великое множество. За одним небольшим исключением: все они были там, в далеком сорок первом или в не менее далеком сорок втором году. Вероятность же встретить такой раритет в современном лесу была не просто нулевой, она была скорее отрицательной.

Значит — что?

Опять за рыбу гроши?

Это что ж получается, опять меня вынесло куда-то в невообразимое прошлое?! Тоже мне, профессор! Нечего сказать, удружил! Взглянули в булавочную дырочку. Да так хорошо взглянули, что аж в нее и вывалились.

Хозяин пилотки отыскался через пару шагов.

Здоровый парень, совсем молодой, лет девятнадцать.

Он лежал ничком, выброшенная вперед рука сжимала флягу в матерчатом чехле. Пуля попала ему в голову, видимо, при этом пилотка и улетела вперед.

Я прислушался.

Тихо.

Ни шума шагов, ни голосов.

Судя по тому, что ссадина на дереве уже чуток заплыла смолой, стреляли здесь не сегодня. Как минимум день уже прошел. Навряд ли неведомый стрелок все это время сидел тут в засаде. Стало быть — подходим.

Форма обыкновенная, старого еще образца. Неудивительно. Встретить здесь солдата из Кремлевского полка я и не рассчитывал.

Сапоги.

Не чищенные уже достаточно давно, подошвы стоптанные — давно их таскает. Вернее — таскал. Размер? На первый взгляд — вполне подходящий. Но в моем положении выбирать не приходится, и это сойдет.