— Может, зайдем в дом? — неужели ты все понял? Как? Прочел по моему лицу?
— Нет, — на этот раз слишком энергичное отрицательное мотание головой.
Еще бы, я же выдавала себя каждым жестом и выражением. У меня сейчас глаза в аккурат, как у той Офелии, почти вылезли из орбит.
— Элл, на тебе лица нет. Тебе надо присесть. — коробка ему уже не интересна, незаметно сокращает между нами последние шаги, осторожно поднимает и протягивает руку к моему предплечью.
Fuck. Нет, это не от его прикосновения меня шарахнуло по всем извилинам цикличной электрической дугой вниз по позвоночнику и обратно. Почти отшатываюсь назад, с резким блокирующим ударом по запястью Дэниэла.
— Черт, Дэн, хватит. Я не собираюсь и не собиралась… — только не дай мне разрыдаться, только не сейчас.
Я ни за что не пойду туда. Ты обязательно что-то сделаешь. Я чувствую, чувствую это и… хочу этого.
И я не желаю смотреть в твои глаза… Нет. Лучше ты перестань… перестань ТАК на меня смотреть. Ты же все прекрасно понимаешь, так… облегчи задачу, помоги мне, твою мать.
Гребаная боль, гребаный озноб. У меня очередной приступ… астмы?
Как ты мог? Как ты мог ТАК со мной поступить? Неужели на моем лбу большими буквами высвечивает "Наивняк первого сорта, стопроцентная лузерша. Только сегодня, со скидкой по себестоимости" Сколько я тебе стоила? Пару улыбочек и поцелуев под сенью деревьев на аллее нашего общежития? Десять тысяч фунтов?
Хватит на меня смотреть.
— Это Рейчел?.. Рейчел Кокс тебе что-то наговорила? — господи, еще и скользишь этим своим осязаемым считывающим взглядом по моему лицу, как по сенсорному экрану, таким… таким серьезным, всезнающим и всепонимающим… Шерлок Холмс хренов. О, боже. Я… я чувствую, как ты хочешь поднять руку и дотронуться до моего лица…
— Думаешь, за пару минут знакомства можно рассказать все о таком многогранном человеке, как о Дэниэле Говарде Мэнделле-младшем? Ты ведь заранее подстраховался, о чем-то ее попросил или… предупредил. Она бежала из паба от тебя с поджатым хвостом хромая на все четыре лапы и практически поскуливая на ходу.
Спасибо, Дэнни, спасибо. Ты дал хорошую зацепку. И схлынувшая с твоего лица кровь, как допинг к пережитым сомнениям.
— Элл, я…
— Скажи, Дэнни, как это? Как ты это делаешь, это уже традиция? Типа, ложь во спасение? Я столько раз это совершал и прокручивал, что откровенно сбился со счета.
— О чем ты, мать твою, говоришь? — напрягаешься, ты ее тоже чувствуешь? Дыхание моей бездны? Или она сейчас дышит твоими легкими?
— О твоей безупречной игре, о неподражаемой роли одинокого строителя в чужом городе, о твоей шикарной лжи… "Нет, меня не ждет любимая девушка, у меня нет любимой девушки. У меня только невеста и без пяти минут будущая жена"
— Я… тебе ни о чем не врал, — да неужели, откуда тогда это сдавленная хрипотца в твоем голосе, сладким бальзамом по моим кровоточащим ранам? — Когда я тебе лгал? Да, я многое не рассказывал о себе, но я никогда…
— Никогда не врал? Значит, утаивать подобные вещи, намеренно их скрывать, прикрываясь жизнью чужого человека, это не врать?