Непокорный рыцарь

Мы въезжаем в Брейдвуд около десяти вечера. Это крошечный городок, где живет тысяч шесть человек, большинство из которых работают на атомной станции. Там же работает и тот, кого мы хотим повидать. Эрик Эдвардс, охранник, предотвращающий акты промышленного шпионажа за баснословную сумму в двенадцать долларов в час.

Это значительный шаг назад по карьерной лестнице для того, кто патрулировал улицы в составе чикагской полиции. Он был уволен без права на пенсию после того, как сломал руку какому-то пацану во время рядового задержания магазинного воришки. Пацан оказался четырнадцатилетним сыном комиссара пожарной службы, так что этот небольшой акт агрессии не удалось замять так же легко, как предыдущие двадцать две жалобы на Эдвардса.

Но меня не волнует какой-то там пацан.

Меня волнует тот факт, что Эдвардс был одним из двух офицеров, обнаруживших Мэттью Шульца перед «Розенблюм-парком» 18 апреля 2005 года.

Теперь он живет в доме со скошенной крышей на отшибе города между магазином фиксированных цен и заправкой.

Я видел его фото времен службы в полиции – тогда у мужчины были густые черные усы и относительно неплохая физическая форма. Я едва могу узнать его в жирном борове, сидящем у костра. Мужчина одет в полосатые пижамные штаны и футболку с «Охотниками за привидениями», которая не скрывает его волосатое пузо. Он поджаривает хот-дог на палочке, и, судя по количеству булочек, разложенных на тарелке, далеко не последний.

Эдвардс поднимает голову, глядя, как мы приближаемся к подъездной аллее. Он не утруждает себя встать с видавшего виды складного стула, дышащего на ладан под его толстой задницей.

Мы с Себом выходим из машины и приближаемся к бывшему полицейскому с двух сторон, как нас всегда учил papa, – обходить с флангов, как волки.

– Че надо? – прищурив глаза, требовательно спрашивает мужчина.

– Лишь минутку вашего времени, – тихо говорю я. – У меня к вам три вопроса. Как только вы честно на них ответе, мы немедленно удалимся.

Поросячьи глазки Эдвардса превращаются в две щелки, пока он переводит взгляд с Себа на меня.

– Вы кто? – спрашивает он. – Работаете на Флорсов?

Понятия не имею, кто такие Флорсы, да мне и неважно.

– У нас другие правила, – напоминаю я. – Я задаю вопросы. Вы отвечаете.

– Я не собираюсь играть в твои гребаные игры, пацан.

Эдвардс кивает на свой старый служебный пистолет, висящий в кобуре на подлокотнике его стула. Я приподнимаю бровь, делая вид, что впечатлен.

– Видал, Себ? У него есть пушка.

Наши с братом взгляды встречаются. И тут же Себ здоровой ногой подсекает расставленные ножки стула, а я пинаю пистолет и кобуру подальше от Эдвардса.

Стул складывается под толстяком, и мужчина опрокидывается на спину. Он размахивает рукой, пытаясь схватить свой пистолет. Я наступаю на нее ботинком, пригвождая к месту.

Себастиан делает то же со второй рукой. Теперь Эдвардс лежит на траве, глядя на нас, и воет от ярости.