– Ни разу не ходил к психоаналитику.
– А-а. А я-то думал.
– Зачем? Что за штампы? Режиссер каждую неделю ложится на кушетку психоаналитика, и так до конца своих дней?
– Нет. Ничего похожего. Но тебе бы это не повредило, если хочешь знать. Я к одному сходил, мне очень помогло.
Он взглянул на меня с удивлением. Опять двадцать пять. Сколько ж у него в запасе предрассудков. Ну конечно, я не из тех, кому нужен психоанализ. Слишком деловой, слишком прагматичный, не особо интеллектуальный. Собственно, он прав. Я сроду не ходил к аналитику. Сказал, просто чтобы его позлить.
– А почему, по-твоему, люди меня не выносят?
– Погоди… Я пошутил. Ну… Наверняка есть люди, которые тебя терпеть не могут. Как у всех. Может, у тебя их побольше обычного: надо добавить тех, кому не нравятся твои фильмы и пьесы, кого возмущают твои интервью. И вообще хейтеров, хоть в сети, хоть в бистро. Чуваки, которые тебя ненавидят в принципе, потому что ты художник, журналист, промоутер или, еще того хуже, политик. Ты на стороне власти, бабла, системы, мажоров и всякое такое. Ну и ладно, так тому и быть. С этим ничего не поделаешь. Такая у тебя работа, это входит в стоимость билета. Но тебе пофиг. Ты этих козлов знать не знаешь. Что важно, так это остальные. Близкие. Семья, друзья, твои сотрудники.
– Угу… Насчет сотрудников, доложу тебе, с ними в моем случае все ровно так же, как везде. Будь ты хоть режиссер, хоть управляющий, ты начальство, шеф или его представитель, и, поверь, в столовой никто с тобой за один стол не сядет… А в остальном…
– Что в остальном?
– Ничего. Проехали…
– А-а… Перед нами снова месье Никто-Меня-Не-Любит. Никто-Меня-Не-Понимает. Никто не знает, что под броней бьется нежное сердечко… Калимеро[10] собственной персоной.
– Вот каким ты меня считаешь?
– Тебя все таким считают, дружочек.
Поль встал. Протянул руку за бутылкой, стоявшей на журнальном столике. Этот мудак не взял подставку. Опять след останется. Мерзкий, ничем не выводимый круг на подделке под красное дерево. Налил себе. Приглядевшись, я понял, что это уже не кот-дю-рон. Еще пузырь открыл, пока меня не было. Бордо, до того отдающее древесиной, что как будто стружки во рту. Паленое до безобразия. И пестицидов в нем, небось, полно. Он поднял на меня глаза – хочу ли я. Я кивнул. К черту эндокринные расстройства и грядущий рак. На миг мне вспомнилось интервью какого-то кандидата в президенты, я его слушал в тачке, пока сюда ехал. У этого парня не сходило с языка всякое “био”. Все остальное – безработица, неравенство, бедность, образование, русские – ему явно было до фонаря. Все, что его интересовало, это чтобы на работу все ездили на велосипеде, а наши детки кушали в школьной столовой биопродукты. И вот этот считает себя политиком, притом достаточно компетентным, чтобы поднять страну или хотя бы не дать ей скатиться в яму. Обхохочешься. Вроде всех этих артистов, что променяли свое гражданское сознание на экологию: в основном это значит, что они заботятся о себе любимых, то есть весьма разборчивы в том, что жрут, носят или мажут на морду. Наверняка им это почти ничего не стоит, кроме кучки бабла. Но меня занесло. Некоторые еще сортируют мусор и пьют “натуральное” вино. Настоящие борцы. Самые отчаянные теперь реже летают на самолете, успев пару-тройку раз объехать весь мир. Надо признать, Поль никогда в такое не впадал. Хоть это ему в плюс.
– Как у тебя с этой… Как там ее зовут? С Сарой, да? – спросил он.
– Норм.
– Норм? Странноватое определение для любовной страсти.
– Так говорится, Поль. Я имею в виду, все на мази.
– А с работой?
– Ой, хватит, Поль…
ebooksa