Он опьянел сильнее, чем я думала. Споткнулся на лестнице. Я вспомнила о детях, молилась, чтобы они опять не проснулись. Открылась дверь, и я услышала голос Стефана:
– Это что еще за тарарам? А, это ты. Ты меня напугал. Мог бы и потише, тут, между прочим, люди спят.
– Да неужели? – огрызнулся Антуан. – А еще тут, между прочим, у людей отец умер. Шут гороховый. Не удивляюсь, что Клер тобой сыта по горло…
Тут хлопнула дверь, и я поняла, что Антуан добрался до своей комнаты. Интересно, с чего это брат такое выдал, неужто я под действием алкоголя дала это понять и сама не заметила? А если Стефан спустится и начнет выяснять, что за дела, почему это я им сыта по горло, что я такого брательнику наговорила, что такое творится у него за спиной, у меня есть кто-то другой, да? Кто-то в больнице? Хирург? Так? Все как доктор прописал? Старшая медсестра и хирург на BMW? У него даже нет BMW, и он анестезиолог – я вела воображаемый диалог, притом что ничего не происходило. Наверно, Стефан опять лег спать. Мы поговорим об этом завтра – или никогда. Во всяком случае, позже, если у него есть хоть капля такта и он помнит, как и сказал Антуан, что мы здесь в самом деле потому, что папа умер.
– Я тоже спать пойду, – сказал Поль.
– Ты мне не расскажешь?
– Что именно?
– Как у вас все прошло с папой.
– Знаешь, рассказывать-то особо нечего. Мы с ним все помнили по-разному. Думаю, со временем каждый все перестроил под своим соусом. Наверно, я все преувеличил. А он, со своей стороны, постоянно все преуменьшал. И в итоге трещина стала еще глубже. Расстояние – еще больше. Со словами всегда так. Считается, что они должны нас сближать. Стирать недоразумение. А они, наоборот, только подливают масла в огонь.
– Будь добр, избавь меня от своих туманных теорий. Мне не нужен комментарий к тексту. Я просто спрашиваю: как все прошло? Что вы друг другу сказали?
– Ничего особенного. Ты же знаешь, какой был папа. Не слишком-то большой любитель болтать. Ну, не знаю. Поговорили о том о сем. Как он себя чувствует. Где у него болит. Что врачи говорят. Какая погода на улице. Он мне рассказал, как дела у кузенов, у кузин. То есть как дела… голые факты, ничего больше. Одного опять с работы уволили. Другой развелся. Третий ребенка родил. А у кого-то опухоль вырезали.
– Мама там была?
– Когда?
– Когда вы виделись.
– Была. Ну, как была… в начале и в конце. По-моему, хотела нас оставить вдвоем. Дать нам шанс поговорить. Ты же ее знаешь. Прямо ничего не сказала, но ей вдруг, как на грех, страшно захотелось чаю. И вернулась она через полтора часа. Якобы встретила в буфете бывшую соседку.
– И… И это все? Вы не сказали друг другу ничего важного? Не было…
– Чего не было? Попытки помириться? На отцовском смертном одре. Великая сцена: они прощают друг друга перед уходом в вечность? Нет. Ничего похожего. Он меня сфотографировал. Дважды. Я ему положил руку на плечо. Он мне улыбнулся. Вот и вся великая сцена. Даже не знаю, почему она разыгралась. Ни один из наших взаимных упреков никуда не делся. Но он меня дважды сфотографировал. Я положил руку ему на плечо. И он мне улыбнулся. Не знаю, что все это значило. Думаю, какая-то форма приятия. В смысле – у нас все вышло так. Но что-то по крайней мере вышло. Что-то было. Мы были отцом и сыном. Вот так мы ими были. Могло быть лучше. Могло быть хуже. Но какая-то история у нас случилась, и она принадлежит нам. Ладно, сестричка. В самом деле поздно. Теперь попробуй поспать. Нас ждет длинный тяжелый день, как говорится…
– Забавно.
– Что?
– У тебя прямо мания, вечно ты говоришь “как говорится”. Антуан не совсем неправ. Ты никогда не переживаешь вещи прямо. И никогда до конца.
ebooksa