— Чтобы я вернулась.
— Возвращайся.
— Что?
— Не тупи, София. У тебя за три года не набралось ничего, что ты хотела бы забрать с собой? Если только это не любимое платьице. За тряпьем возвращаться не обязательно.
— Набралось, — шепчу.
— Хорошо. Он сам за тобой приедет?
— Да.
— Просто отлично. Как только будешь готова, позвонишь.
Мы оба замолкаем, но почему-то не отключаемся.
— Соня, — зовет Демид, — на случай того, если тебя интересует, почему я тебе помогаю.
— Ты ответил, — сглатываю. — потому что я задвинула тебя по яйцам.
Даже через экран чувствую, как он морщится.
— Нет, не поэтому, — голосу звучит глухо и мрачно. — Это была рабочая версия. На самом деле для того, чтобы милая девочка Соня не превратилась в Ясмин. Понятно?
— Да…
— Тогда я жду звонка. Если передумаешь, просто не звони. Услышала?
— Да…
Он отключается, не попрощавшись. Ложусь на кровать и так и засыпаю с телефоном в руке.
Рустам приезжает утром, как и обещал. Поднимается в номер, берет пакеты, и мы вместе спускаемся лифтом вниз. Все делаем молча, потому что сегодня у нас с ним одно чувство на двоих.
Страх.
Я боюсь так сильно, что стараюсь лишний раз на мужа не смотреть. А вдруг он поймет? Вдруг прочтет по моему лицу, что это все фарс?