— Нет-нет-нет! Ещё! Давайте ещё! Где? Где разряд⁈
Твою мать! Твою мать!
— Асистолия! Всё! Перестань!
— Давай, давай, давай ещё! — кричу я, но понимаю, что действительно уже всё…
— Вы видели мужчину лет сорока с усами? — спрашиваю я. — В халате, во всём…
— Нет, — устало мотает головой докторша.
— Какого хрена он у вас дышать перестал? Операция ведь нормально прошла! Переливание сделали. Что? Что случилось-то?
— Я видела, — кивает сестра, та что была здесь, когда мы пришли. — Это доктор Чернов. Тут особая ситуация возникла, сразу у нескольких пациентов проблемы произошли. Народу много было, сами посмотрите.
Сквозь стеклянные перегородки боксов я вижу тут и там людей в белом.
— Нет, у Чернова нет никаких усов, — качает головой докторица. — Да и что бы он здесь делал? Он из неврологии.
— У него вышито на кармане «Чернов С. С.», — говорит сестра. — Анна Сергеевна, я сама видела.
— Надо милицию, — выдыхаю я. — Он его задушил.
— Ты дурак что ли? — взвивается докторша. — Ты сам-то кто такой? Больно молодой что-то!
— Я его обнаружил сегодня, — поясняю я, показывая на Боцмана. — Пришёл узнать, как у него дела, а тут такое…
— Ты не… Ты здесь не работаешь? Кто его пропустил⁈ Да вы что тут все!
В общем, кутерьма поднимается, чехарда и милицию всё-таки приходится вызвать.
— Анна Сергеевна, — говорю я врачихе. — Я могу не говорить, что помогал проводить реанимацию. Мне совсем не хочется, чтобы у вас были из-за меня неприятности с завотделением. Просто этот усатый, в халате Чернова…
— Я и есть завотделением, — перебивает она. — Я вот только не понимаю, если ты ещё школьник, почему ты умеешь и непрямой массаж и дефибриллятор? Этому что, сейчас в школах учат?
— Программу «Здоровье» смотрю с Элеонорой этой… э-э-э… Беляевой…
— Белянчиковой, — поправляет меня она. — Беляева «Музыкальный киоск» ведёт.