О, Антоха, чего ему, интересно. Впарить чего-нибудь хочет, наверное. Я беру телефон и утаскиваю к себе в комнату, распутывая ногой длинный шнур.
— Алло, — беру я трубку.
— Артём, привет. Слушай, а Катька у тебя?
— Катька? — сердце вздрагивает. — Нет. Она давно дома должна быть.
— Дома её нет. Сейчас предки придут, а её нет. А ты её когда видел?
— Часов в восемь, наверное… — соображаю я. — А ты сам-то давно домой пришёл?
— Да я весь день дома сижу…
— Ясно… Ладно, погоди, я Мишке позвоню, они вместе шли в сторону дома. Может, в кино зайти решили…
— Какое кино, ты чё…
— Да погоди, я перезвоню…
Бляха… Миха, конечно, нормальный парень, ничего плохого не сделает, но блин, сердце молотит, как ненормальное. Я набираю его номер. Гудок… гудок… гудок… Блин, точно с ним где-то куролесит… Гудок… и…
— Алло… — раздаётся сонный голос Мишкиной мамы.
— Светлана Анатольевна, простите за поздний звонок. Это Артём. Я с Мишей хотел поговорить…
Пауза…
— Он лёг вроде пораньше… Сейчас посмотрю…
— Кто там, мам? — где-то вдалеке спрашивает Миха.
— Артём…
— Алё…
— Мих, ты не знаешь, где сейчас Катя?
— Чего? Нет, не знаю… Дома, наверное. Я её до подъезда практически довёл. А что случилось-то?