— Слушай, Серкан… А ты можешь мне подыграть?
— Мне это зачем? — мгновенно подобрался тот.
— Потому что… — Настя тщательно подбирала слова. — Отец, ясное дело, поорет, но никуда не денется — даст тебе долю в своем драгоценном проекте. С семьей же надо делиться… А мы с тобой на этом неплохо заработаем. Ну и, конечно, попилим, пятьдесят на пятьдесят… Как тебе?
Судя по выражению лица Серкана, его все еще одолевали сомнения.
— Нет, ну а что? — продолжала Настя. — Они сказали, придумай, как заработать. Вот я придумала.
Серкан взглянул на телефон, открывая очередное сообщение. Его брови взметнулись вверх. Он перечитал новость и положил телефон на стол, мысленно прокручивая информацию в мозгу.
«Глава семьи Османов скончался в возрасте 96 лет».
Настя продолжала что-то увлеченно говорить, но ее голос был для Серкана не более чем монотонный гул, вроде звуков приглушенного радио, которое искажали помехи.
Война за наследство началась.
Анна сидела на балконе, задрав ноги на парапет, и молча наблюдала за пышными облаками, величаво проплывающими по небу.
«Вот у кого нет проблем, — внезапно подумала она. — Куда ветер подует, туда и плыви… Вперед-назад…»
Девушка взлохматила волосы и тряхнула головой, как если бы пыталась избавиться от тяжелых мыслей.
Зазвонил телефон, лежащий рядом на стульчике.
— Только расслабишься, и вот оно снова начинается, — недовольно отметила Анна, но вызов все же приняла.
— Слушаю вас.
— Иванушкина Анна? — вежливо поинтересовался женский голос.
— Совершенно верно.
— Вас беспокоят из «Геном», Центра генетических исследований.
— Да-да, — тут же подобралась Анна, жадно слушая собеседницу.
— Результаты вашей экспертизы готовы, можете забирать.