Босиком по асфальту

— А где он?

— Сжимает тебя в своих объятиях, если ты не заметила. — И, словно в подтверждение своих слов, он чуть сильнее сжал мою талию, отчего сердце снова подскочило в коротком кульбите.

Глупый орган.

— Ах, вот оно что. Я, видимо, пропустила тот момент, когда ты стал прекрасным парнем.

— Не будь занудой.

— Не решай за других!

— Сегодня праздник, Лиз. Радуйся! — снова напомнил мне Воскресенский, как будто бы я уже успела забыть об этом. В ответ на это я лишь скептически изогнула бровь.

— Ага. День смородины. Поздравляю тебя, Саша.

Он прыснул, словно счел мои слова шуткой. И в итоге не сдержался и мягко рассмеялся, а я постаралась не обращать внимания на то, каким привлекательным и глубоким получился этот звук или как очаровательно смотрелись ямочки на его щеках.

Он так же смеялся вчера на моей кухне. Тепло и уютно.

— Чего? — Кажется, все еще не верил мне.

— А ты не знал?

— Нет. Что это за праздник такой?

— Без понятия. Кажется, это нужно спрашивать у тех, кто близок к выращиванию смородины.

Саша снова негромко хохотнул и чуть резче развернул меня в танце, заставив приглушенно пискнуть и недовольно взглянуть на него, на что он только улыбнулся.

— В России такие колоритные праздники, не находишь?

— И девяносто девять процентов из них не отмечаются.

— Зато повод можно легко найти, если вдруг нужно будет, — со знанием дела заключил Воскресенский, стрельнув глазами по сторонам, чтобы избежать случайного столкновения с парами, танцующими вокруг. Надо признать, вел он действительно хорошо, и я, почему-то полностью доверившись ему, совершенно перестала наблюдать за окружающими.

— А тебе только повод дай.

— Поверь, дорогая, я и без повода могу развеселить себя и всех вокруг.