Босиком по асфальту

— Забудь то, о чем ты думаешь.

— А о чем я думаю? — усмехнулся он.

И кто кого провоцирует?

Я лишь нахмурилась.

— Что значит твой взгляд? Ты смотришь не в мои глаза, а ниже.

В моем голосе — битое стекло и упрек. Звонкая капель. Зато Саша наконец посмотрел именно на меня и, кажется, вовсе не собирался оспаривать мои слова.

— Я думаю о том, чтобы поцеловать тебя, — честно признался он. А я почувствовала, как сердце в очередной раз за вечер сорвалось куда-то вниз.

— Саша, не смей, — предупредила я.

Он слегка нахмурился. Так, словно не понимал.

— Почему?

Да, не понимал. На его лице отражалось удивление, теперь не наигранное, а абсолютно искреннее. А я не понимала, почему он хотел поцеловать меня и при этом говорил о своем желании так спокойно.

Вспомнились мамины слова:

«Может, тебе все же стоит его выслушать? Вдруг для него это что-то значит».

А еще вдруг вспомнилось, что передо мной мой несносный бывший. Очень вовремя! Мы до сих пор двигаемся в медленном танце. Он обнимает меня за талию, а я обвиваю его шею руками. Его губы так близко к моим, и от поцелуя его удерживает лишь мой отказ.

— Не спрашивай так, будто не понимаешь.

— Но я правда не понимаю. — Саша усмехнулся. Не весело и не ехидно, скорее немного печально. — Не хочешь?

Я вновь тяжело вздохнула. Эта тяжесть вдруг навалилась свинцовой плитой на плечи, придавливая меня к земле, к разогретому солнцем асфальту. Я цокнула и отвернулась, упираясь подбородком в его плечо. Снова чувствуя его дыхание на своей скуле.

Саша хмыкнул.

— Всего три дня прошло. — Горячий полушепот коснулся моего уха. — Три дня с того момента, когда мы с тобой переспали. Ты так сладко стонала подо мной. А сейчас не хочешь даже поцеловать меня.

Ладони похолодели, и я снова сжала их в кулаки, случайно царапнув ногтями кожу на шее Воскресенского. Он вздрогнул, но так ему и надо.