— Конечно, — ответил я.
— Садись.
Я последовал ее примеру. Ворона вернулась из кухни с тремя бокалами, болтавшимися вверх тормашками у нее между пальцев, и бутылкой — в другой руке.
— Красного всем, сказала она и, поставив бутылку на обложку «Мужского стиля», опустилась в кресло, так что я оказался между ними.
— Я тут подумала... — начала Анна, но Ворона шикнула на нее.
— Позволь мне сперва побыть хорошей хозяйкой, — сказала она, подмигнула ей и посмотрела на меня. Протянула мне первый бокал.
— Не думаю, что мы встречались. Я Ворона.
— Кевин, — сказал я.
— Приятно познакомиться. — Она наполнила второй бокал и протянула его Анне: — Дай вину подышать пару минут.
— Спасибо, — сказала Анна.
— А потом, — Ворона налила себе бокал и вернула бутылку на журнал, — поговорим о мерзком деле, из-за которого вы пришли.
— Мерзком? — спросила Анна.
Ворона пожала плечами, отбросила прядь волос со лба, поерзав на диване:
— Ночью будет дождь. Терпеть его не могу.
— Теперь все время дожди, — сказал я.
— Правда? — спросила она. — Я живу сегодняшним днем. Вчера не имеет значения.
— Это какое-то послание? — спросил я.
— А ты этого хочешь?
— Как по мне, звучит неплохо, — сказала Анна. Но она уже не была частью беседы. Ворона смотрела на меня, только на меня, и я не мог отвести глаз. Она была загадочной, и опасной, и блестящей, на ум приходили и другие странные слова, которыми пытаешься описать нечто, что не можешь ни вспомнить, ни забыть.
— Вообще-то нет, — ответил я. — Ты умеешь читать мысли?