Испорченная реальность

— Так объясни. Что может случиться?　

— Ходят шепотки. Ты их наверняка слышал, но я не знаю никого, кто попытался бы их проверить. Если пробовали и проиграли, то никто не признался. Если преуспели... откуда нам знать?　

— Шепотки... Об убийстве источника.　

— Да.　

— Я твоя подопытная свинка, — рассуждаю я. — Если это правда, ты хочешь быть свидетелем. Хочешь увидеть сдвиг и сравнить его с прежними. А потом...　

— А потом, — заканчивает она, — я пойду за отцом.　

Я сажусь. Я стоял слишком долго, ноги болят, голова болит. Я больше не могу смотреть на людей прямым взглядом — только на таких, как Иезавель, как одноглазый, как призраки. Неважно, в каком состоянии диван, — все лучше, чем стоять. Он удобнее, чем выглядит. Я проваливаюсь в подушки, и на задворках сознания вспыхивает мысль: я в нем утону, никогда не смогу встать.　

— Когда мне было пять, — говорит она, садясь рядом, — случилась авария. Вел мой отец. Другой машины не было. Он напился, был постоянно пьян, а я спала на заднем сиденье.　

Она не плачет, слезы кончились, но я вижу чувства в ее глазах. Их достаточно, чтобы занервничать.　

— Он въехал в здание.　

Я не могу сдержаться:　

— Ох.　

— Ох, — повторяет она. — С тех пор он в инвалидной коляске.

— А что насчет тебя?　

— Со мной все было в порядке. По крайней мере, я помню что была в порядке. Мой отец помнит по-другому. В его новой реальности... есть плита в Роквуде с моим именем.　

— О боже...　

— Он знает, что я здесь. Думает, я призрак. Платит за жилье. Чувствует вину.　

Мне нечего сказать, так что я кусаю улитку и отвожу взгляд.　

— Я не теряла семью, — говорит она. — Но я потеряла жизнь.　

Она тяжело вздыхает.