— Десять ярдов? — он помолчал. — Долги надо возвращать. Но мы пока и не едем.
— А… а почему мы не едем?
— Потому что стоим на месте. Посидим, помолчим. О вечном подумаем. Музыку послушаем, твою любимую, — он включил магнитолу.
Я догадался, что это будет. Брамс. И да, Третья симфония, аллегретто.
— И ещё кое-что, — молвил Белый через минуту, нажимая кнопку на приборной панели.
—
Не понял. Он что, решил удивить эфэсбэшными приколами?
—
—
Мелодия из магнитолы почти сливается с повтором в диктофонной записи; едва заметный диссонанс придаёт звукам космическую глубину. Но вот звуковой сдвиг сходит на нет…
И вновь всплывают странные слова. Но теперь я знаю, чей голос их произносит.
И наступило прозрение.
Глядя на уличный пейзаж, вижу совсем другое. Как в замедленном фильме, пущенном задом наперёд — когда осколки разбитой чашки смыкаются в единое целое… Солнце и ослепительный выброс; скользящее по земной поверхности пятно лунной тени. И голос…
— А вот теперь — поехали.
Глава четвёртая
Прозрение
Зачем же долгой жизни
Ты желаешь,