Парковка.
Выруливаю из арки, сразу за угол, через перекресток и под мост.
Как жаль, что я не дома. В родном городе им бы меня не догнать, каждый закоулок знаком, каждая тропинка. Посмотрел бы тогда на этот эскорт…
Взгляд в зеркало, на дорогу, в боковые, снова на дорогу.
Я кричу, злюсь.
– Круто же! – орет парень в экстазе.
Девушка смолкает, устала визжать или голос сел, не знаю. Но сидит молча и старается не смотреть в окно.
Сирены раздражают. Звенят, жужжат. Виу-виу, падла. Огоньки мелькают, бесят.
Сворачиваю.
Прямая. Наконец-то прямая.
Выезжаю. Сейчас проверим, из чего сделаны эти полицейские ведра на колесах.
Педаль до отказа и еще немного. Жму, ровной ногой, привстал и жму, тяну на себя руль, как штурвал, упираюсь и выдавливаю из машины и из себя все до последнего.
Мотор ревет.
«Форд» набирает скорость, картинка за окном проносится, а я уперся ногой и жму. Ни попутных, ни встречных машин нет, настораживает.
Сирены отстают.
Я улыбаюсь. Пот течет, по лицу, прямиком в трусы, а я улыбаюсь.
Удалось!
Я же говорил – никто не догонит! А это еще, представь, чужой город. Профессионал, е-мое.
Усаживаюсь, выдыхаю.
– Да! – кричит пацан. – Мы сделали это!