Оцепеневшие,

Парковка.

Выруливаю из арки, сразу за угол, через перекресток и под мост.

Как жаль, что я не дома. В родном городе им бы меня не догнать, каждый закоулок знаком, каждая тропинка. Посмотрел бы тогда на этот эскорт…

Взгляд в зеркало, на дорогу, в боковые, снова на дорогу.

Я кричу, злюсь.

– Круто же! – орет парень в экстазе.

Девушка смолкает, устала визжать или голос сел, не знаю. Но сидит молча и старается не смотреть в окно.

Сирены раздражают. Звенят, жужжат. Виу-виу, падла. Огоньки мелькают, бесят.

Сворачиваю.

Прямая. Наконец-то прямая.

Выезжаю. Сейчас проверим, из чего сделаны эти полицейские ведра на колесах.

Педаль до отказа и еще немного. Жму, ровной ногой, привстал и жму, тяну на себя руль, как штурвал, упираюсь и выдавливаю из машины и из себя все до последнего.

Мотор ревет.

«Форд» набирает скорость, картинка за окном проносится, а я уперся ногой и жму. Ни попутных, ни встречных машин нет, настораживает.

Сирены отстают.

Я улыбаюсь. Пот течет, по лицу, прямиком в трусы, а я улыбаюсь.

Удалось!

Я же говорил – никто не догонит! А это еще, представь, чужой город. Профессионал, е-мое.

Усаживаюсь, выдыхаю.

– Да! – кричит пацан. – Мы сделали это!